Canetagens Vagabundas

CASA NOVA

2011-03-25T14:25:00.016-03:00

Depois de uma série de reformulações, Beatbrasil virou Beatbrasilis. Agora somos de fato um coletivo cultural!

Nosso espaço virtual-oficial agora é aqui:

www.beatbrasilis.wordpress.com

Ou aqui:

www.beatbrasilis.forum-livre.com

Vem suave!

BEATBRASILIS 5!

2010-08-22T15:06:00.004-03:00

download da beatbrasilis#5

BEATBRASILIS 4!

2010-05-26T21:14:00.007-03:00

A primeira edição totalmente "color by deluxe" de Beatbrasilis. A primeira do ano. Uma edição comemorativa!

download da beatbrasilis#4

Esse arquivo será melhor visualizado no Acrobat Reader 9.3 ou posterior. Caso você não o tenha instalado em seu computador, baixe-o aqui.

BEATBRASILIS 3!

2009-12-22T04:50:00.017-03:00

Postamos finalmente a edição de fim-de-ano de Beatbrasilis. E já estamos no número 3! Fiquem conosco. Teremos muitas novidades em 2010!

download da beatbrasilis#3

BEATBRASILIS 2 ESTÁ NO AR!

2009-10-27T18:12:00.015-03:00

Foi na base do sacrifício e esforço coletivo (pois é assim que gostamos) que saiu... Saiu a segunda edição de BEATBRASILIS!

Baixem nossa revista, leiam nossa revista, comentem nossa revista: é bom tê-los (leitores e colaboradores) por perto!

E continuem conosco, pois a edição especial de fim de ano já está em andamento!

download da beatbrasilis#2

Chegou a beatbrasilis!

2008-09-22T10:39:00.021-03:00

Pois é, depois de muita bebedeira, porradaria e gargalhadas, conseguimos finalmente parir a primeira edição da nossa revista: "beatbrasilis", que já no seu número 1, chega cheia de marra e arreganhando os dentes, mostrando que veio realmente para ficar!

Trata-se de uma publicação criativa e inventiva, que entre tantas coisas, propõe-se a reverenciar a figura do "vagabundo iluminado", grande ícone do século 20.

Clique no link abaixo para fazer o download da nossa querida filha bastarda, pois é pra você, de fato, se deliciar bastante com ela!

download da beatbrasilis#1

um inédito

2008-07-04T23:06:00.000-03:00

não sei... sou um garoto
velho e amargurado
poeta desesperado
tenho uma overdose
de sonhos
e um suspiro como cartão de visitas

HISTÓRIA DE GOLFINHOS

2008-01-26T18:18:00.000-03:00

(Um conto juvenil)

A menininha esfregou os olhos, apoiou as mãozinhas gordas no pedaço de chão forrado por esteira e se levantou sem fazer barulho. Andou pelo interior da cabana de taipa, passando por cima dos irmãos, pelo fogão à lenha, por baixo da rede do pai e abriu o trinco enferrujado da porta rústica bem devagar. Apesar da sua pouca coordenação e andar desajeitado, era bem pequena, conseguia realizar esse plano de fuga todas as manhãs, antes do sol nascer, com extrema destreza.

Sentiu a lufada do vento gelado com cheiro de peixe em seu pequenino rosto. Seus cabelos amarelos, compridos e desgrenhados chicotearam o ar desordenadamente e os pezinhos afundaram na areia enquanto ela se aproximava da praia. Escalou com pouca dificuldade o rochedo frio, encaixou o pequeno corpo dentro de uma das cavidades da grande pedra e ficou observando...

A lua branca enchia de luz o mar calmo, havia poucas estrelas e a menina riu... Riu deles, dos bichinhos, riu com eles, tão bonitos, os golfinhos. Eles também pareciam sorrir para a menina, saltando, mostrando as barrigas, nadando em círculos.

Todos os dias desde que sua mãe morreu, passara a fugir para a praia. Sonhou com a mãe numa noite e se levantou. Naquela madrugada não chorou, mas foi para a praia. No primeiro dia ficou apenas olhando o mar, nada viu. No segundo apareceu um bichinho. No terceiro foram dois e nos dias subseqüentes, muitos: Seus corpos lisos, brilhantes, fofinhos. Elevavam os orifícios de respiração para fora da água e emitiam uns sons agudos. A menina, com sua voz fina, “respondia”. Quem presenciasse a cena diria que eles estavam realmente se comunicando. E esse “diálogo” durava até um momento antes dos primeiros raios de sol surgirem. Então, a menininha realizava o trajeto de volta, entrava na cabana e se enfiava em seu cantinho de dormir. Ao que se saiba, ela nunca foi descoberta. Aquele era o seu grande segredo.

A pouca idade da criança, porém, não lhe agraciava com a “qualidade” da inocência: Ela sabia o peso de ser uma órfã de mãe e que sua família vivia em condições muito precárias.

Tempos depois, quando a colônia de pescadores onde vivia adquiriu um velho aparelho de TV, e ela pôde ver quase que diariamente imagens de pessoas bem vestidas e saudáveis habitando mansões luxuosas e pomposas na alienação das telenovelas, a certeza de ser uma excluída tornou-se ainda mais evidente.

Contudo, a despeito das mudanças físicas e psicológicas que a idade lhe trouxe, apenas uma coisa não se modificava: sua sólida amizade com os golfinhos. Ou melhor, algo mudou sim: alguns anos depois daqueles primeiros encontros à distância, a moça já era capaz de nadar com eles, tocá-los de leve, sentir o cheiro deles. Era uma interação maior do que a que ela poderia ter com qualquer ser humano.

Com o tempo, os limites impostos por sua desfavorável condição social foram sendo superados. Ela venceu a ignorância própria de quem não pôde ser alfabetizada ainda criança e começou a ganhar a vida na cidade.

Durante muitos anos, ficou sem o contato com os golfinhos, mas a mulher jamais perdeu o hábito de acordar cedo e ficar pensando neles, com a estranha certeza que, se fosse à praia da pequena ilha onde nasceu, encontrá-los-ia “sorrindo-lhe”, do mesmo jeito que antes.

Seus esforços levaram-na à universidade, tornou-se bióloga e mais tarde uma dedicada pesquisadora... Dos golfinhos!

Simão, o golfinho mitológico; a coloração da pele dos bichinhos que variava de acordo com a luminosidade da água do mar; as variedades de espécimes; a comunicação entre eles por modulação de freqüência; os relatos sobre a menina neozelandesa Jill Baker, que “cavalgava” oceano adentro no dorso do golfinho Opo; o golfinho Elie, que também brincava com crianças na costa do condado escocês de Fife; os golfinhos que apareciam mortos nas costas marítimas sem qualquer razão física aparente; e, principalmente, seu trabalho com crianças traumatizadas e altistas em que utilizava a presença de um golfinho no processo de terapia; - eram os temas e atividades que ocupavam a maior parte do tempo e energia da pesquisadora que amava demais aqueles animais.

Quando atingiu a idade da razão, nossa doutora-heroína tornou-se uma ativista, jogando-se ao mar junto com outros companheiros em protesto à captura desses mamíferos para servirem de atração turística em aquários particulares de empresários milionários. Foi filmada por redes de televisão e taxada de radical-extremista por jornalistas a serviço do poder econômico.

Mas quando em protesto na água gelada do oceano sentiu o forte impacto na cabeça desferido por algum desajustado da Guarda Costeira, ainda teve consciência para perceber seu corpo afundando, mole e inerte, e muito sangue à sua volta, num contraste com os raios do sol que na água do mar penetravam. Agradeceu pela vida que teve, pela intensa vida que teve, e se entregou ao seu destino, o de morrer pelos golfinhos. A última coisa que viu antes de perder totalmente os sentidos, foi uma mancha escura e esguia, com bico e barbatana aproximando-se à grande velocidade do seu corpo ferido.

Mas não pensem que esta história terminou aqui!

Nossa heroína ainda viveu por muitos anos, sempre fiel à sua nobre causa. Quando chegou realmente ao final da vida, com 95 anos de idade, pediu aos netos que a levassem pela última vez à praia da pequena ilha onde nasceu. Queria agradecer aos bichinhos por eles terem lhe dado um sentido para viver. Ela agradeceu. Eles vieram ao seu encontro. Eles agradeceram de volta.

Vitor Souza

Prelúdio

2007-11-05T05:40:00.000-03:00

Nico...como era mesmo seu nome? O papel de uma brancura impecável agigantava-se sob seus olhos. Subescrito, sob uma linha tênue, seu santo ofício, seu crachá, sua existência: Sumo Pontífice. Naquela tarde toda a humanidade suava. Suava em suas gotas grossas que escorriam da testa. Cabelos grisalhos, achatados pela auréola branca. Como a dos judeus, mas branca. Não preta. Um documento poderia mudar o curso da humanidade? Talvez sim. Talvez. Era a vontade de deus. Ou do concílio. A fé em dúvida... Melhor assinar e pronto. Pena, tinteiro e rubrica. Consumado está. Como deus disse, e alguém escreveu dizendo que o disse. Política, pensamento perigoso nessa posição. Não era travestido, precisava acreditar na divindade de suas atribuições. Política.

- Cardeal, toque o sino. Consumado está.

A contra gosto o cardeal recolheu o papel e deu as ordens a outro, que daria a outro e a outro. Até o homem do sino. Homem sacro, mas homem do sino. Soava o sino, e nisso estava sua divindade. Minutos se passaram, horas, dias. Soou. A multidão comemorava à frente do palácio. Jovens. Revolucionários. Partidários da revolução carismática. Os filhos bastardos de Lutero, eles venceram. Era a sina, o preço. Não. Política. Perigoso. Era a vontade de deus. Ouvia os gritos e suava. Teria que pronunciar a todos. Era de sua inteira responsabilidade. Ergueu seu caduceu (era egípcio?). Caminhou lentamente, passos esclerosados, passos de um santo:

- Irmãos e irmãs de fé, consumado está. É a vontade de nosso senhor Jesus Cristo, corpo de deus, o deus encarnado. Comemoremos irmãos.

Acenou brevemente. Fez o sinal da cruz e retirou-se. Consumado estava. O que haveria de ser, ao senhor haveria de saber. Sentiu-se leve, descansado. Teria algumas horas antes dos trâmites, e dos ecos. E, principalmente, dos protestos. Mas o mundo mover-se-ia ao favor do documento, um basta nos escândalos. Imaginou a multidão que se alistaria ao novo regime. Esvaziariam as riquezas do vaticano, agora desprotegida. Não haveria cisma, consolava-se. Todos acordaram que não havia outra solução. Era isso, ou o fim. Fim dos dízimos, fim da ordem, fim do poder, fim de tudo. Não seria melhor assim? Política... Deitou-se em sua cama barroca adornada de anjos dourados a sustentá-la. As ruas do paraíso eram douradas, mas eram os anjos? Não iria dormir, e não queria mais pensar. Algumas horas, repouso. Já que a profanação está feita, culpo-me menos. Comprimido azul e sono, sono sem sonhos, desejo proibido. Benzeu sua própria água, por rito, porque ainda era a mesma de antes. Comprimido azul. Pequeno. Azul. Comprimido. Mido. Midas. Ruas de ouro. Ou-ro...ou. Adormeceu.

Manchete do dia. Plantão simultâneo de todos os jornais do mundo. Rádios, TV, boca a boca e pombos correio: aos padres, recém consagrados, é permitido a partir do dia de hoje, o sagrado matrimônio, para que dividam com a santa igreja, com conhecimento de causa, a santidade de um encontro de almas onde um só corpo se faz, sob os olhos agudos de deus.

Isqueiro branco. Velho e gasto, isqueiro. Ainda acendia com presteza. Colado a ele, havia um selo de qualidade. Sempre raspo o selo de qualidade. Gosto de sentir a colinha que o emplasta, e deixa-o mais branco. Cricket. Não é um jogo com bola? Não me interessa. Existem perguntas suscitadas por objetos que não tem a menor importância. E nas quais não se gasta um minuto de pensamento, afinal, não interessam. São automáticas. Ainda assim, são feitas com uma regularidade abusiva. E o texto? Releio? A linguagem ta um tanto rebuscada. Cuidado com os clichês, pode não ser atraente. A literatura anda gasta, e você não. É novo e jovem: o futuro, a vanguarda. Rebuscado? Não interessa. Pergunta automática. Falta pouco para sair. Dormir um pouco é boa idéia. O dia será péssimo e o sol já está a pino, merda. Votarei ao texto. Depois, quem sabe...

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Mateus Souza

Mindinho

2007-11-04T23:07:00.000-03:00

Entraram em um bar como amigos, objetivo? Mentir! Em voz alta.

-Amor...

-Fala

-Tu sabes que te amo, né? Mesmo com tua polidactilia, mesmo vendo que esse seu sexto dedinho da mão é bizarro...

-Bizarro, sei... Mas não reclama quando no teu eu o ponho!

-Por isso te amo... Divago aqui comigo que o bizarro é a fina flor do sexo. Viveria sem esse teu pau ai, mas sem o dedinho...

-Meu medo é esse... Acordar sem ele, sangrando em tuas mãos.... Não sei como me excitaria, que o sangue seria bom de ver....Ah, meu dedinho talvez ereto ficasse

-É nisso que tenho pensado, na verdade, é...podes fechar os olhos por um minuto? É preciso. É surpresa, vais gostar...

-Hmmmmm..... Tentarei, pelo amor que por ti sinto. Olhos fechados, Cadê?

Ela tremeu nos mil ensaios que fizera em casa, mas naquela hora, possuída pelo desejo, foi cirúrgica. Pegou o bisturi do bolso, roubado com cuidado, viu as mãos estendidas na mesa e ele, o desejo, o dedinho. Não sentiu, ele só pulsou e pendeu fora da mão. Caiu por sobre um paninho encardido de bar, sangue, sangue.

-Sabe que nem doeu?.... Queria de novo, e de novo, e de novo..... Olha aquele casal com cara de nojo....Vou embrulhá-lo num papel de pão e dar pra eles dois.... Baita vibrador será! Faremos alguém feliz essa noite amor, muito obrigado!

Ela pensou que o anestésico fez efeito. Mas que reação do cara! Que puto! Tirou todo o encanto sádico do seu desejo. Gritou se retirando do bar:

- SEU PUTO! VAI DAR O DEDO É? ENTÃO ENFIA NO CU QUE TE ODEIO!

Finalmente, ele pensou.

Sem despedidas, foram embora. A verdade é que não houve mentira, se odiavam mesmo e a querela toda foi resolvida. Com um dedo. Um dedo a menos, diga-se.

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Mateus Souza e Helena Hutz

Minha Cara

2007-10-31T21:28:00.001-03:00

Sinto o presságio e sei que mais uma vez ela vem caminhado lentamente ao meu encontro tão como há 14 anos atrás. Vem chegando e se anunciando nos sonhos contextualizados com cores e texturas particulares, com fragrâncias momentâneas vindas do não sei onde. São assim as suas mensagens, como ela, imprevista. Não a temo, ela faz parte de nossa natureza e mesmo que não fosse assim, o que poderíamos fazer para impedir a sua presença quando ela aparece ? Absolutamente nada. Portanto lhe escrevo para dizer que pode chegar minha cara, à sua vez e hora, aqui não encontrará resistência, desafios impossíveis, orações preventivas, fios conectados tentando afastá-la, nada. Sei que você além de imprevisível, aparece em circunstâncias peculiares pois não escolhe sexo, idade, raça, religião, status social e como se isso não bastasse, é uma aliada incondicional de doenças, furacões, tornados, sunames, terremotos, das guerras, enfim de todos os desastres e desgraças existentes no planeta. Não sei de onde você vem, nem para onde vai. O que sei é que faz parte da minha existência como eu da sua e que um dia inevitavelmente nos encontraremos. Sinto que levo uma vantagem em relação a você porque vou ficar em um lugar determinado até desaparecer completamente, mas quanto a sua entidade, creio que não descansará até exterminar o último verme na face da terra. E depois, o que fará ? É, minha cara, sempre tem um depois .... Aprendi na aula de Física com um excelente professor que o tempo não existe, mas nunca entendi isso muito bem, e ali estava porque precisava de alguns poucos pontos para fazer o vestibular, mas creio que o professor se referia a você e penso que isso estava ligado a sua qualidade atemporal. A minha resposta será dada e estará explicita na minha hora, tal qual como foi para meu pai que a desconcertou tamanha a sua dignidade ao recebe-la. Pare com seus augúrios fatídicos, deixe os meus sonhos, saia do meu olfato e não se anuncie mais. Saiba que estarei sempre em guarda, preparada, e não desesperada para alimentar o seu mórbido prazer.
Por Chris Freire Gari

Pedaços de Mar

2007-10-28T18:36:00.001-03:00

I
Longe , lá no fundo da baía, existem praias maravilhosas e ali escolhemos viver um tempo. Entre o cais e as casas uma rua estreira, única, por onde circulavam os poucos que vinham e iam. Todas as casas de frete para o mar de onde podia se ver as pequenas ilhas, pesqueiros, saveiros, e o nosso veleiro ali fundedos em um mar tranquilo de águas claras e espelhadas. Ali os pores-de-sol, as luas, as estrelas, as mares, a brisa, o vento, as chuvas, as lindas notas da sua divina musica , quase nunca exposta, o silêncio das noites escuras, representava tudo o que queriamos para nós naqueles quase 10 anos. Hoje, penso que muito bem guardado - a sete chaves - em nossas memórias. Eramos jovens, lindos, livres, nunca nos prometemos nada e tudo acabou como começou, tal como as águas do mar deste nosso lugar, espelhadas e transparentes e quase nada foi dito, mas creio que sentido. Estávamos no mar. Navegavamos em um pequeno veleiro apenas com a mestra, deixavamos mover ao querer de um tímido vento em um entardecer de outono. A noite chegou , nos abracamos junto ao leme e juntos ouviamos o único som possível de ouvir, das ondas que quebravam na proa deixando para trás rendas de espumas que faziam saltar de forma mágica, milhares de colonias de planctos a brilhar enchendo de vida aquele espaço que até então pensávamos, ser só nosso, mas de certa forma o era, como únicos assistentes. Nada nos dissemos, nos mantivemos juntos em silêncio todo o tempo, não existia uma outra forma de expressão para aquele momento.

II
A forte neblina não me permitia ver a aproximação do seu barco chegando à praia. Esperava há vários dias a sua chegada esperada e desesperada com a sua ausência ansiando pela sua amada presença. Fazia frio, muito frio como em todas as aldeias pesqueiras no Mar do Norte. O nosso fogo estava permamentemente aceso e toda a casa estava cálida esperando a sua volta. Em um dado momento , nas escuras e turbulentas águas do mar, vi um luz , era a sua luz, o seu sinal que avançava em direção a nós, pois há muito perdemos a nossa individualidade desde quando passamos a ser só uma alma e um só corpo que foram fundidos solidamente por uma imensa e avassaladora paixão. Esperei mais um pouco, e sai à praia ao seu encontro que ainda fundeava o barco . Ali parada na escura areia, ansiava pelo seu abraço, seu beijo salgado, pelo seu cheiro de maresia... Assim, mais uma vez você voltou, desta vez com poucos peixes mas trazia uma bagagem imensa de desejos e eles nos levaram ao nosso paraíso onde se erguiam os sonhos e as fantasias.
Por Chris Freire Gari

loosing my religion

2007-10-25T00:08:00.000-03:00

em conversa com meus colegas de profissão, nós questionávamos quanto dinheiro, grana, bufunfa, as igrejas produzem, através do pagamento do dízimo. como eu ando numa ‘secura dinheiral’ féladaputa, cheguei a uma conclusão: vou criar uma nova igreja. na minha igreja as pessoas só poderão entrar nuas. ao lado esquerdo da porta de entrada haverá um porta-níqueis gigante, onde os fiéis poderão se despir e livrar-se de todo o peso material [onde lê-se peso material, pressupõe-se: carteiras com cartões de crédito (se for daqueles internacionais, tipo american e blábláblá, melhor ainda), jóias (se for bijouteria, nem precisa tirar), relógios, celulares (mas CELULAR, porque se for do tipo ‘tijorola’, pode ficar com ele dentro da tua pochete), entre outros. é claro que todos estes objetos servirão como donativos. pensa, meu filho... o que é um celular de última geração, um Iphone, perto de toda a paz interior que nós podemos te proporcionar? e o teu lugar no céu, não vale isso? ah! não podemos esquecer do pastor, no caso, eu, a pastora. quê? nem vem! visão privilegiada, gentens! todo mundo nu, tudo azul, e eu lá em cima do púlpito, analisando um por um. homens, por favor, mantenham-se eretos, em troca de uma bênção. na minha igreja, haverá um andar especial para as beshas. claro! o mundo é gay, praticamente. temos que prestigiar esta classe. haverá uma caixinha especial para os donativos das ‘monas’... afinal, ta cheio de besha rica por aí! besha arquiteta, besha designer... um LUSHO só!e, por fim, quando o culto acabar, vai chover purpurina no povo todo e tocar ‘dancing queen’ do ABBA. ‘pelado, embora?’ ‘ah, meu filho, isso é para pagar teus pecados... pensa na tua purificação. ‘e a minha roupa?’ ‘será doada para instituições de caridade... mas peraí, a bolsa Louis Vuitton é minha, hein? tira o olho dela!’

texto meramente ilustrativo.

patente requerida ;)

Josi Fontana

Camusianamente

2007-10-23T04:08:00.000-03:00

O assunto sobre o qual irei escrever não é novo. Ele encontra seus ecos em cada pedaço do cotidiano, e escreve-se do vulgar ao erudito. Foi já largamente tratado por filósofos de toda época. Reúne, em torno, dezenas de pesquisas, artigos e publicações formais. Portanto, adianto ao leitor que, se consumido pelo desejo da novidade ao engolir palavras, desista.

Poderia listar referências inúmeras, e compor um escrito acadêmico com toda a sua estética clara, formatação pré-concebida e validade atestada. Não o farei. As razões são simples, e se, por sua vez, reclamam outras razões, não as darei. Como já disse, quando o assunto for apresentado e tornado visto, pode-se, por uma opção legítima (senão mais acertada), procurar em manuais acadêmicos e bibliotecas – já foi dito acima tratar-se de coisa já dita. Aos motivos: trabalhos acadêmicos normalmente se perdem em burocracias. Só quem escreve sabe o ônus em perda de idéias que se têm ao tentar pôr-las no papel. E das acadêmicas mais ainda. Estas últimas preocupam-se tanto em validar formas, que normalmente concorrem para o esvaziamento de conteúdo de quem as escreve. A outra razão, não menos importante, é que o relógio já aponta para o amanhecer, e, como este segundo parágrafo já se amontoa sem sequer ter-se falado sobre o que vai se falar encurtemo-lo. Um breve esclarecimento biográfico de nula importância: o horário não consta na ordem dos problemas de quem está a redigir este, mas, dada a sua saúde frágil no momento, seu humor instável e seus olhos que ardem, a cama parece um convite mais aprazível do que a inutilidade do que está sendo escrito.

Sem mais, vamos ao ponto. A formulação é simples e comovente: vivemos instruídos para um avanço nos meios que propiciarão um fim. Ao fim, ou em um dado momento, a flexão sobre os fins alcançados parece não corresponder aos esforços requeridos como os meios e então duas opções são possíveis: a primeira, se a idade já avançou, é resignar-se e, talvez, legar o problema a quem não o tenha sequer notado, apesar de sua vasta proclamação. A segunda, e mais difícil, pode ser feita se a idade ainda permitir rupturas no fluxo dos meios e uma mudança estrutural para uma busca de novos fins. A quem puder optar pela segunda, arca-se com o ônus de saber ainda a que novos fins devem-se buscar, e, decidindo-os, quais serão os meios para conquistá-los.

Parece difícil, e faz-se oportuna uma referência pessoal como metáfora explicativa. Para quem cursa ou cursou uma academia, a pressão exercida pela aurora de um curso completado é bastante notável. Finalmente, o horizonte do trabalho torna-se visível, e, se para alguns é desespero, para outros é possibilidade, seja de realização, conquistas financeiras ou ganhos diversos. Enfim, não é este o ponto. Mas podemos pensar que só chegamos aqui por uma prova não menos opressora – todos conhecem bem o terrorismo que cerca o vestibular. Uma vez no vestibular, podemos pensar no segundo grau da educação básica, onde o adestramento obrigava os professores a substituírem nove de 10 palavras de seus vocabulários já marcados pela palavra ‘vestibular’. Regressemos mais, e chegaremos ao lugar do ingresso na escola: evento memorável de nossas famílias, onde um pai ordinariamente proclama: “é um novo mundo que se abre para o meu filho”. Um último passo e estamos no berço. A qualidade mais valorizada, mesmo quando choramos porque somos bebês e estamos com fome, e ainda não aprendemos as artimanhas da linguagem, é a inteligência. – veja só como meu filho é esperto! Ele já consegue apontar para o móbile e dizer paaaa! Obviamente quer nomear o passarinho! (não notou o pai idiota que, de tanto repetir aos ouvidos do recém-nascido, a palavra era papai).

Um giro e estamos no lugar do pai. Homem honesto, trabalhador, com filhos criados, bem empregado e com uma bela casa de campo. Uma amante desejável e uma bebida sempre a mão. Se lhe perguntar – por que bebes? A resposta será um simples – para relaxar. E justamente sobre o relaxar que se coaduna todo o problema. Relaxar de que? Brindar não seria uma palavra mais honesta, já que ao alcançar um estágio da vida, contam-se tantas realizações? O absurdo é que não seria. Relaxar.

Relaxar porque nunca foi-lhe perguntado se queria estudar (afinal, não tinha idade para decidir, e não teria futuro sem estudo). No vestibular já havia incorporado a grandeza da expectativa, e, sem perguntar-se, escolheu o que lhe pareceu mais promissor, seja em que ganhos isso possa ser calculado. Na faculdade o exercício da obrigação tirou-lhe o tempo de pensar. Fazia porque tinha que ser feito. Um pouco de prazer, novas experiências sexuais e lisérgicas e a coisa ia andando. Trabalhou feliz na primeira oportunidade que apareceu, afinal, com o seu namoro de vento em popa, a chance de juntar os trapos com a linda figura não podia ser perdida. Aí vem filhos, bens, comidas, bebidas, brigas, retratações, amantes, fins de tarde com amigos, rugas, flacidez, problemas com ereção, doenças, e morte, acabou-se. Alguma coisa foi escolhida? Foi-se livre por um segundo para decidir? Em que momento a possibilidade de dizer – agora paro. Vou deixar para trás tudo isso, vou fazer outra coisa! Foi validada?

Aqui, neste ponto existirão milhares de contra-exemplos e contra-provas e auto proclamadores de suas vidas extraordinariamente libertas e não alienadas. Não me interessam tais opiniões. O que me parece é que com poucas mudanças na linguagem, as vidas podem ser inexoravelmente encaixadas neste molde tosco de quebra-cabeças. Posso estar completamente errado, mas tampouco isso me preocupa.

Agora, às quatro da manhã, eu pergunto: que vais fazer de tua vida? Eu não sei quanto a você, mas vou tentar dormir nas duas horas que me restam (já que perdi meia escrevendo este inútil texto) porque terei aula às sete da manhã e não posso faltar sob risco de perder na matéria por faltas. E, como bem sei, não posso desistir a esta altura. Por que não? Ora meu caro, falto tão pouco para me graduar!

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Mateus Souza

2007-08-10T12:13:00.001-03:00

UM GOSTO AMARGO NA BOCA

Equilibrei-me sobre o banquinho de madeira e olhei pelo quintal de casa. Não pensei em nada apenas naquilo que não queria mais saber. Quanto tempo demoraria todo o processo? Será que isso realmente importaria? Amigos não me procurariam tão cedo e por isso poderia sair errado o que não planejara, mas realizara de uma forma tranqüila. Já havia um certo tempo que eu estava pensando nesta possibilidade e em qualquer outra forma de terminar com todo e qualquer sofrimento que teria ou poderia vir a ter caso tudo não desse certo. Seria vergonhoso sair daqui com este fracasso no meu curto histórico de realizações.Inspirei, procurei encher meus pulmões de ar. Adoro essa sensação de que nada está acontecendo só que a vida te toma de assalto de uma forma tão estranha. A vida na verdade é invisível e te estupra a cada mísero instante.Fiquei ali equilibrando sensações baratas e possibilidades mil em uma única atitude.Tudo é cabível no momento de desespero. Quero entender bem mais do que apenas aquelas pessoas que irão ler o triste relato em um jornal que será esquecido na prateleira de algum açougue ou verduraria. Minha história iria servir para embrulhar alimentos para mais uma nação de pobres coitados fadados ao mesmo fim que tive. A única diferença entre eles e eu é que eu escolhi a hora e a forma de colocar um fim em tudo que me incomodava. Acomodei a corda em torno do pescoço e agachei-me um pouco, só para testar o laço, nada poderia dar errado. O abraço final fechou-se em volta do pescoço e agora realmente era para valer, não poderia desistir depois de ir tão longe, não fiava nem chique.Fechei os olhos e coloquei os pés na beira do assento do banquinho de madeira, meus dedos tocavam a borda e se prendiam como se fosse possível evitar o mergulho. De repente lembrei de uma música que dizia "tropeçavas nos astros" e fiquei ali parado esperando o dia nascer feliz. Uma brisa gelada percorreu todo o quintal e invadiu sem medo todo o meu cosmos. Não haveria mais beijos para trocar diante da possibilidade absurda de uma paixão. Eu ficaria para sempre ali secando como uma camiseta. A vida esvai a cada instante mesmo.O barulho do portão se abrindo chamou minha atenção, quem seria uma hora dessas? Aqueles olhos castanhos encontram os meus e eles revelavam surpresa. O encontro não previsto salvaria ou destruiria minha vida ou o que sobrava dela. A boca dela se abriu em uma pergunta que não poderia ser feita por que eu morreria antes do tempo. Meus olhos se crisparam e lentamente me joguei naquele mergulho. A boca dela se abriu e emitiu um grito desesperado. As lágrimas começaram a rolar e molharam o seu rosto.Ela correu em direção ao meu corpo que balançava como uma bandeira. Tentou me erguer, mas percebi que faltava força, faltava coerência com o ato em si. Ela não parava de repetir "POR FAVOR, NÃO MORRA! AGORA NÃO SEU FILHO DA PUTA". Eu havia me esquecido como era quente o abraço dela e como o perfume que o corpo exalava depois do sexo inebriava mais que qualquer coisa. Meu deus como eu adorava ouvir a voz dessa garota me sussurrando loucuras nos locais mais impróprios... Estávamos unidos novamente, mas não era para ela estar ali.O abraço foi fechando e ar machucava meu corpo por que ele queria entrar mas não era possível. A luz começou a invadir um espaço obscuro na minha mente e tudo foi ficando mais lento e fora de foco. Quem estava ali segurando minha mão? quem eram aquelas pessoas? Senti meus membros formigarem e as lágrimas também rolaram em meus olhos. Não sofria mais, era incomodo e só, mas dor não havia mais...A minha última visão foram aqueles olhos que choravam... as últimas palavras que ouvi formam: "Eu te amo seu palhaço. Você vai ser pai."E tudo terminou com o leve cerrar de meus olhos

Jim d.

desabafo

2007-08-07T12:43:00.000-03:00

Acordei e fiz o que todos fazem, não há segredos no que acontece. O café da padaria aqueceu um pouco a fria manhã que se arrastava. Li os jornais ali mesmo no balcão, parecia que não tinha pressa alguma e que todos meus compromissos esperariam por mim.
Fico pensando em como consigo arranjar mais problemas e mesmo cheio há sempre um espaço para mais um.
Acordei me sentindo velho, sou do tempo em que dizer eu te amo tinha sinceridade e era levado a sério. O que quer que tenha me projetado para o hoje esqueceu de fazer os ajustes necessários e por isso permaneço caminhando entre as brumas do passado.
O primeiro cigarro do dia trouxe um pouco de alento e muita tosse, sei que tenho que procurar um médico mas já sei, de antemão, que o que quer que ele me diga que tenho irei duvidar. Não que confie demais em mim mas é que confio justamente de menos nos outros.
Apanho um livro em minha bolsa e a escala de reportagens para hoje cai no chão me chamando à responsabilidade. Até onde chega a realidade em manhãs como a de hoje?
Há um ano atrás o canal 30 nascia da força do sonho d 4 amigos. Em janeiro fui convidado a remar no barco por que estava começando a fazer água e para ir à pique faltava só um espirro. Estamos nos erguendo e isso me anima e me enche ao mesmo tempo. Volta a ser massacrante sair às ruas e ser atormentado a todo instante tendo de discorrer sobre reportagens e agüentar especulações a respeito de quanto ganho. Alguém já viu um sonhador rico? Sei que não serei o primeiro.

Jim d.

PARALELOS

2007-07-30T19:05:00.000-03:00

Tudo a sua volta — negro! Imerso em abrupta escuridão, o lugar era frio e o clima “carregado”. Por mais que olhasse em todas as direções, não conseguia distinguir formas, não conseguia perceber cores. E o silêncio tornava aquele limbo ainda mais assustador.

Mas instantes atrás ele viu monstros. Ou eram pessoas? Deformados, ruins, queriam maltratá-lo. José nunca sentiu tanto medo em sua vida! Mas ele merecia aquilo? Foi tão mal assim? Viveu realmente de forma tão deplorável para não ter paz mesmo depois de morto?

Ele quis morrer, é certo: entregou-se à bebida desde o início da sua juventude; ao cigarro; às drogas, às prostitutas; não foi um bom pai; não foi um bom marido — reconhecia tudo isso — mas depois não tentou mudar? Aliás, não tentou mudar tantas vezes que perdeu a conta? Não fez mal somente a si próprio, sendo ele mesmo, o principal alvo de suas loucuras e inconseqüências? Então por quê o inferno? Aqueles homens deformados, batendo-lhe... Estava nu. No frio. Sem dormir três dias seguidos. E isso, para não falar das outras humilhações a que tinha sido submetido, fortes demais para que José não chorasse, pedindo por sua mãe morta há muitos anos.

Mas ali, um novo jogo, revelado após o fim do breu: A sua frente, uma bancada de madeira iluminada por uma pequena vela e, em cima da mesa, por menos que combinasse com o cenário a sua volta e por tudo que viveu nas últimas semanas, vários dispositivos eletrônicos, artefatos eletro-mecânicos, baterias portáteis e telas de cristal líquido. Disseram que se ele tivesse inteligência para resolver o problema, montando o quebra cabeça, sairia dali, poderia ir para um lugar um pouco melhor, onde os castigos seriam mais brandos. O velho com o corpo cheio de chagas lambeu uma das feridas e lançou-lhe um olhar lascivo, antes de dar essa última instrução e desaparecer lentamente dali. Contudo, várias horas se passaram (ou o que pareceu várias horas) e José não conseguiu qualquer progresso. Nem seus conhecimentos em eletrônica e mecânica, adquiridos em vida, prestavam naquele momento.

Estava desesperado com a possibilidade real de novas torturas: a cabeça doía, seu corpo tremia de medo e frio, José urinava sem controle. Seu choro virou um soluço descompassado, sem lágrimas, com uma sensação de dor nos músculos do rosto. Eles voltariam e o problema não estaria resolvido. Queria desistir. Estava realmente disposto a desistir...

“Não”.

Uma voz, dentro da sua cabeça, uma voz.

“Não, tio, não desista não”.

Primeiro ele achou ser aquele clamor o de criança. Mas quando escutou pela terceira vez, grande alegria tomou conta de si...

“Vim te ajudar, tio. O senhor precisa desfazer essa ilusão”.

José voltou-se intuitivamente para uma direção qualquer e, parado ao seu lado, sorrindo-lhe, um rapaz alto, boa estatura, trajando roupas simples e surradas, com uma manta na mão. José sabia que o conhecia, que ele lhe era familiar e estava ali para ajudar. Mas quem seria?

— O senhor não quer admitir que já me reconheceu. Tudo bem. Não faz diferença! Toma, tio, vista a manta... Está frio demais aqui!

O rapaz pousou o cobertor em suas costas magras e deu dois tapinhas calorosos em seus ombros.

— Vou te ajudar, tio. Vamos montar logo esse computador!

Nas horas que se seguiram, o rapaz lhe forneceu instruções precisas sobre o funcionamento dos dispositivos de controle, de interfaceamento, de processamento e armazenamento daquela estranha máquina. José não sentiu dificuldade em encaixar tudo aquilo nos seus optativos lugares, fazendo o aparelho projetar caracteres num idioma desconhecido, de forma síncrona, por seus três monitores de cristal líquido.

— Viu tio? Está funcionando. Agora o senhor precisa acreditar que tudo isso é uma ilusão.

José se fixou nos olhos do rapaz e admitiu o que estava com medo de reconhecer desde o início do encontro. Com ar de tristeza, lamentou:

— Você cresceu. Quando deixei a vida, você tinha um ano de idade. Sua mãe estava grávida de novo. Você é o meu sobrinho que eu via tão pouco, mas que me sorria do berço e me encarava por longo tempo, como que me dizendo alguma coisa. Eu devo mesmo ter passado muito tempo neste inferno...

— Tio, eles são fantasmas. Pouco do que existe aqui é de verdade. Mas o senhor não sabe distinguir a ilusão. Lá no mundo, eu ainda tenho um ano de idade. É difícil entender, eu sei, mas quero que o senhor se convença de que passou poucos dias aqui. Sua morte foi recente e as pessoas ainda estão sofrendo muito por isso. Mas o senhor viveu seus dias acreditando que era mau, e que quando chegasse a “sua hora”, viria direto para o inferno. Bom, aqui está: O senhor construiu um inferno bastante interessante, tio.

— Posso sair?! Mas como? Como?

— Pode sim! Quando percebi que o senhor se deu uma chance de enxergar a verdade, e isso aconteceu na forma deste absurdo quebra cabeça, vi que era hora de interferir e te ajudar a sair dessa ilusão.

— Isso tudo é muito confuso...

— Não é, não. No fundo, o senhor sabe o que fazer. Projetou com suas crenças esse cenário todo aqui, os acontecimentos dos últimos dias, as torturas, os monstros, o frio. Acorde tio, acorde para a verdade. Existem pessoas que querem te ajudar, fazer o senhor perceber a realidade...

O rapaz fechou os olhos, pousou sua mão esquerda sobre a fronte do sofrido e esquálido homem, e com musculatura rígida e voz elevada, exortou, num tom de pregação:

— A verdade tio, “não é o que os seus olhos te mostram”. Sinta essas palavras com o coração, e o real virá!

José começou a sentir náuseas, sua cabeça doía, suas pernas pareciam não sustentar o peso do corpo, percebeu que iria desmaiar...

— O senhor precisa se manter acordado. Repita comigo: “tudo isso é uma ilusão”!

José se sentia ridículo pronunciando tal frase, mas o faz mesmo assim. Várias vezes.

— É uma ilusão, — sua voz saia embargada — tudo isso é uma ilusão, ilusão, quero sair dessa mentira, quero ver a luz!

O rapaz sorriu ao ver seu amigo assumindo-se, comandando sua própria libertação.

— Continue tio, com o coração, está dando certo!

— Ilusão, ilusão, ilusão... EU QUERO A VERDADE! A VERDADE! NÃO SOU MAU! NÃO MEREÇO A DOR! NÃO MEREÇO A DOR! NÃO MEREÇO A D...

Uma explosão. Silenciosa. De luz. Muita luz. Calor. A sensação de estar se movendo para cima numa velocidade perigosa. Vento. Depois a parada suave. Seu sobrinho segurando sua mão. Um globo brilhante. O calor no rosto. O globo é o sol. O calor no corpo. Cheiro de grama. Grama sob seus pés descalços. Um parque. Muitas árvores. José fechou os olhos e caiu. Sentiu que o rapaz deitou seu corpo e apoiou sua cabeça antes que ela batesse no chão.

— Durma tio, durma. Ficarei aqui com o senhor. Foi muito esforço...

Sua voz era calma e transmitia segurança. José se entregou ao sono. Mas antes de perder a consciência, escutou uma voz de mulher perguntando sobre como ele estava. O rapaz respondeu a ela algo que tranqüilizou José ainda mais. Então ele dormiu mesmo.

Quando acordou, estava vestido com um tipo de avental de cor branca. Mangueiras finas com agulhas nas pontas espetavam seu corpo em várias partes. Telas de cristal líquido mostravam num tom esverdeado linhas onduladas, seguidas de bipes contínuos, que eram representações dos sinais vitais de José. Seu sobrinho segurava um estetoscópio com uma das mãos. Com a outra, verificava informações rabiscadas numa caligrafia desleixada em uma ficha amarela presa a uma prancheta transparente.

— Agora que o senhor acordou, já posso ir. Eles vão cuidar de você. Meu trabalho aqui acabou.

— Onde estou?

— Onde o senhor acha que está?

— Eu não lembro o que aconteceu.

— Vai lembrar.

— Carlos?

— Sim, tio...

— Devo te agradecer.

— Não por isso.

— Me faça mais um favor?

— Fale.

— Diga a eles que eu estou bem.

— Não posso fazer isso.

— Por que, não?

— O senhor não tem mais ninguém, lembra? Agora realmente preciso ir. Descanse e fique com a tua consciência, tio.

Vitor Souza

um momento...

2007-07-16T22:15:00.000-03:00

A chuva caiu sem avisar, como um sorriso que some depois de uma péssima surpresa. Apalpei minha bolsa e pude sentir a água estuprando meus poemas e a firmeza da garrafa de uísque que comprei ontem e que tem de durar mais um dia pelo menos. Passo pela praça central como quem tem um punhal enfiado nas costas, me lembro do banheiro público que deve estar vazio. Entro e escolho um reservado, me sento no vaso e limpo com a barra da camisa as lentes dos óculos que estão salpicadas pela chuva. Ouço passos apressados como os meus e um solavanco na porta do reservado que estou. O golpe é forte e acerta em cheio meu rosto. Caio com sangue pela barba; " Meu nariz quebrado de novo" penso eu,masnão era. Apenas um cortezinho no supercílio esquerdo. Um zumbido também. "Filho da puta" digo me erguendo com dificuldade pela dor, pela surpresa e pelo espaço que não é muito. dou de cara com um garoto mais assustado que eu. Em pé, frente a frente, vejo que ele é pequeno e treme. "Desulpe moço, mas se eu não corro a polícia me pega." "O que foi que você aprontou?" "Estava acendendo um baseado ali perto da fonte, coisa pequena, Só a ponta. Por favor não me entrega não." Nem havia pensado nessa possibilidade "Quantos anos você tem?" "Quinze" "Você é louco? Ficar fumando isso durante o dia? E ainda mais debaixo de chuva, por que não veio para cá antes? Aqui é um sossego só." Ainda me lembrava da festa que havíamos promovido neste mesmo banheiro oito anos antes, eu, The Killer, Baby Face, Cajú, Samy Love e mais alguns... ficamos tocando violão, e papeando até o guarda aparecer e nos botar pra fora por que havia uma garota no banheiro masculino. Anos depois tinha tomado um tremendo porre enquanto apresentava um show de poesia no espaço cultural de onde o banheiro fazia parte e tido um revival com uma jovem ex-namorada. Bons tempos... " Nem pensei nisso. Quer dar um tapa?" "Não, valeu... não fumo." "AHHHHHHHHH VOCÊ NÃO FUMA? JUSTO VOCÊ??? " "Nem sempre os loucos são fabricados. Alguns nascem brisados. Eu bebo, por exemplo." "Sempre achei que tu fumava. Meu irmão lê algumas coisas que você escreve e sempre me disse que você deveria ser o maior maconheiro da cidade." "Bem a cidade nem é tão grande assim. Mas meu lance é sentir o uísque descendo pela garganta. Me reconforta" "De qualquer forma, valeu por não criar caso." "Meu filho cada um é livre pra seguir seu caminho." A chuva lá fora pareceu convidá-lo com mais força, da mesma forma que chegou partiu. Voltei ao reservado mas dessa vez mantive a porta aberta, abaixei as calças, acendi um cigarro pra mim, destarrachei a tampa e tomei um trago saboroso do meu uísque vagabundo. O mundo poderia acabar agora mesmo...

Jim d.

estréia de JIM D.

2007-07-12T14:10:00.000-03:00

"vou me afastar sem você saber, sem você notar e quando eu estiver longe você irá me procurar e mesmo que tenha que omitir sua vida, saberá nobres notícias sobre meu lastimável e doce paradeiro/ eu vou me fixar nos seus olhos e vou atrofiar os seus músculos, você vai me sentir na derme pura até engasgar a minha saliva, mas não vou aparar suas garras, agora não." Gabriela Carpi

teus olhos me soam como Billie Hollyday um jazz cheio de bourbon e meia-noite.. Camel, Hollywood, Lucky Strikes são apenas um maravilhoso passatempo tudo se esvai em filtros e ficamos assim sorrindo entre cinco minutos de prazer e paz E quando eu ando entre os livros piso , desastrado nos solos de Chet Baker e chego blues caminhando em um jardim separado de tudo apenas a tinta com que consagro meus instantes marcando o destino já conhecido. Sempre volto ao lugar onde parti a primeira vez. Não por saudades mas por vontade de partir de novo. Estamos a postos comecem a celebração, vejam as cadentes estrelas tudo e pausa slow motion... Nós partiremos juntos

Às vezes a gente fica procurando estrelas
Perdido num ponto qualquer da cidade
Querendo apenas mais um momento de paz.
Estranhos passos nos levam em direção da forca
Seremos vítimas sempre.
Ela se aproxima com um punhal afiado
Sorrindo como a esperança
Calma como o amanhecer,
Seus cabelos castanhos desenham o adeus,
Mãos bailam pelo corte do punhal
Uma gota vermelha como uma rosa surge
Em seus dedos, pequenos como a culpa.
Acaricia o rosto da morte com devoção
E aguarda seu beijo libertador
Os olhos procuram um ponto de fuga
A realidade penetra os sonhos
E sofrem os anjos que caminham desinibidos
Pelo deserto da alma

Jim d.

Pé na Estrada Nelson Rodriguiano

2007-07-10T16:51:00.000-03:00

Entre um pigarrear e outro ele abria-se resoluto:

- Meu bem, tenho que ir-me. Não quero que entendas, somente que aceite. Sabes que te amo, e como te amo, mas amor maior tenho pela minha alma, e essa pede que eu vá, essa, com pernas a ditar-lhe, avisa ao corpo que os pés já estão de partida. É o tornar-me quem sou, é o caminho das minhas pedras, meu on the road...

Já acostumada ao lirismo do seu pequeno, com longas e intermináveis oratórias repletas de conteúdos e autores, ela olhava-o sem muito espanto. Sabia que o destino do moço era andar, e seu sexto sentido já havia avisado-a da proximidade do evento. Portadora de uma alma ciumenta, mas de nobreza inigualável, contorcia todos os músculos de seu corpo de bailarina a forçarem-se em expressão de compreensão e apoio.

- Chuchu, sabes que também te amo. Sabes como te quero por perto, mas te quero feliz. Quero que este brilho nos teus olhos corra o mundo e volte para a sua estrela bailarina. Vai em busca do teu sorriso, vai, não tarda a voltar assim que encontrá-lo. Não se despeça mais, até a volta...

Espantado com o coração da mocinha, sorriu-lhe o seu sorriso de procura e saudou-a já caminhando de costas em direção à porta, “até a volta, meu amor”.

Partiu assim, em despedida alegre. Despedida com feições de reencontro, seu reencontro. O céu arrumou-se para preparar espaço para sua mais nova estrela. Como foram seus ídolos, foi a mão ao bolso em busca de uns cigarros, os companheiros mais assíduos dos viajantes literatos e sem novos hábitos a inovar; acendeu o cigarro e andou até a estação de espera do ônibus destino. Sua grande mochila serviu-lhe de encosto na longa espera, feita longa pelos seus recém completados 24 anos a sonhar...

A lotação norte varria o asfalto possuída naquela noite branca. Sua rota tranqüila foi interrompida por um sujeito traído e cruel que tomou o ônibus de assalto com vistas de atropelar a mulher e o dito cujo no bar nordeste. Com cano em cabeça, o condutor era proibido de frear. Inútil e previsto dizer que, aterrorizado e ensebado de suor, mal viu a ponta de um cigarro recostado em uma sacola. Sentiu mais o estalar de ossos por sob as rodas.

Morreu ali, seus sonhos inscritos no asfalto com excremento e sangue.

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Mateus Souza

Dany do espírito santo

2007-04-04T13:19:00.000-03:00

Miss Dany era o arquétipo de uma geração de mulheres antigas. Nasceu no interior já prematura, começou seus trabalhos domésticos aos três anos de idade, aos cinco vendia calcinhas de nylon em uma feirinha, aos 12 foi comida por um caipira desdentado em uma moita de riacho e aos 15 se casou. Mudou-se para a capital com seu macho e, com muito esforço criou seus 5 filhos. Todos em escadinha.

Dany já contava seus sessenta e quatro anos, vividos rotineiramente sem grandes surpresas e com muitos trabalhos. Costurava roupas, lavava roupas, vendia roupas e, eventualmente, produzia roupas para sua famigerada família. Como todos seguiam o padrão de trabalho prematuro, a família conseguiu comprar um pequeno apartamento de dois cômodos em um bairro de classe média. A esta altura, o seu velho marido gasto já havia abotoado o palitó, depois de algumas doses a mais de caninha barata e cigarros vagabundos. Cozinhava para o batalhão e mantinha a casa em ordem, não porque era uma batalhadora, mas por ser este o motor de sua existência.

A Su era sua filha mais velha. E mais rentável. Mantinha um corpo exuberante e a melhor coleção de roupas da casa. Prestando contas à velha mãe, apresentava-se como uma competente recepcionista de motel que conquistava por agrado gorjetas que inflacionavam seu modesto salário. Era o orgulho da família, ainda que seu verdadeiro movimento era o de abrir portas em seu corpo um pouco mais suculentas que as da recepção.

Dany, como boa mãe que era, arrumava a fantástica coleção de roupas de sua filha, o que incluía uma memorável coleção de calcinhas bastante diminutas, diga-se. Contava ainda com inúmeros casacos de pele e objetos um tanto quanto suspeitos para a sua velha mãe, mas, dada a forma plástica e fluida destes, não obtinham classificação possível para a velha.

Numa dessas diárias arrumações, a velha senhora deparou-se com um modelito que cabia-lhe como uma luva pro seu corpo. De certo que algumas carnes cinturescas escapavam por entre as bordas da roupinha, mas, mesmo assim, a humilde senhora viu-se como uma diva pela primeira vez em sua vida. Já vencida pela tentação de usufruir pelos espelhos da casa vestida de Su, a velhota resolveu permitir-se mais uma liberdade. Iria fazer um pequeno passeio pela vizinhança com seu novo look. Desse modo, cobriu-se de alfazema, pôs o modelinho justo, salpicou um pouco de pó e batom em suas feições enrugadas e desceu os 5 lances de escada que a separavam da rua.

Naquele dia quente o asfalto exalava um terrível odor vaporizado. Cabeças de transeuntes eram fritas como ovos em frigideiras por desabrigo do sol quente. Dany andou impassível até a banca de revistas mais próxima. Seu estado de glória impedia que seus poros exalassem qualquer gota de suor amargo. Dois arcanjos, curiosos com a cena, descerem dos altos céus para bisbilhotar a velha alma jovem em seu vestido decotado. Com seus dedinhos angelicais, abriram uma fenda por entre uma nuvem espessa e fitaram a cena com seus olhos esverdeados de anjos.

Pediu ao senhor da barraca um maço de cigarros. Por entre as formas adiposas que recheavam o vestidinho, o velho arqueado estremeceu com o doce aroma de alfazema que fluía da alma ressucitada da velha senhora. Moveu-se mudo por entre as prateleiras do recinto, agarrando um pacode de cigarros derby luxo. Ofereceu-lhes à Dany emudecido, e, pela primeira vez na entrega de um produto, esqueceu-se de cobrar. Aproveitando seus novos encantos recém descobertos, Dany saiu sem pagar a carteira de cigarros. Sentou-se ao ponto de ônibus, sem muitos planos em mente. Acendeu um cigarro, cruzou suas pernas colecionadoras de varizes e fumou com todo o glamour que sua pose lhe permitia. Aqueles minutos sentados no sujo banco de concreto tranportaram-na para uma profusão de belezas sensíveis que jamais havia experimentado. Os transeuntes com cabeças de ovos fritos viravam-se para contemplar a velha; uma carreira de formigas em procissão para um pedaço de doce caído de um bolso de um garoto pré-escolar mudou seu rumo em respeito à figura imponente que bloqueou o antigo caminho; carros freavam à vista da velhota de luz, buzinado respeitosamente em flertes do século vinte e um. Os olhares dos arcanjos atiçaram a luxúria de seus corpos de luz.

Dany debruçou-se sobre o banco como que por sobre um divã. A enxurrada que inundou seus sentidos começou a acelerar o ritmo do seu coração gasto. Sentiu o frio do fim de existência a passear por entre sua espinha. Acendeu mais um cigarro, deu uma longa tragada, fechou os olhos e libertou sua alma, que foi prontamente recolhida pelos arcanjos curiosos.

Um velho jornalista foi promovido por suas sensacionais fotos sobre o último dia da dama da parada das lotações.

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Mateus Souza

Vida em Potencial

2007-04-03T17:15:00.000-03:00

Sabemos até onde nossos sonhos podem nos levar, sabemos que não existem limites para nossa imaginação, sabemos porém construímos barreiras em torno de nossa sensibilidade para manter os pés no chão do conformismo. Sabemos que merecemos mais do que a matriz moderna da vida pode nos oferecer e sabemos que desejamos mais do que nos é oferecido.
Gostaria de saber como é sentir o que outros já sentiram. Sentir os versos dos poetas que amamos tanto. Sentir a inspiração para os quadros já pintados, ver as musas dos grandes artistas no espelho. Queria poder dizer o que já foi dito para concubinas vitorianas, escrever as cartas que receberam as virgens prometidas das guerras napoleônicas. Pensar no que já foi pensado, dispensar os limites de nossa individualidade. Conhecer sobre o que cantam os passarinhos, respirar o que respiram os peixes no mar, refletir a paz dos destinos dos rios.
Merecemos a vida que está longe de nosso alcance, porém nos ancoramos para ver o único horizonte que nossos olhos enxergam. Sonhamos no que está além de nossa visão, sabendo que lá vivem todas nossas satisfeitas expectativas. Queremos ir além do horizonte, esse horizonte dinâmico que se adapta constantemente para nos fazer continuar desejando o que não temos. Estendemos a mão para alcançar aquilo que deixamos de ver quando piscamos. Seguimos nossos passos, dando voltas em torno de nossas humanas limitações. Sentimos nosso sangue se reciclar como nossas vidas. Sabemos que não existe o amor perfeito, porém nunca deixaremos de procura-lo, convencidos que ele poderá um dia passar por debaixo de nossos narizes. Saímos ao sol todos os dias, quem sabe é hoje que seremos iluminados por algo além dos raios solares. Encaramos as estrelas com expectativas que em uma delas a gente veja o reflexo de nosso destino. Sonhamos alto, pois é tudo que temos.
Rabisco versos em minha pele, forçando uma forma pessoal de stigmata. Buscando deus no sangue que escorre pelo braço, meu merecido conforto. Todos merecemos segredos. Conversamos com a angústia e combinamos futuros encontros. Olhamos no espelho para ver se dessa vez gostamos do que vemos. Rezamos para os deuses panteístas ao chorar mais uma lagrima de desilusão. Engasgando no concreto das intermináveis cidades. Os rios cochicham lindos versos que se elevam à luz divina, e quando eu canto, as montanhas também cantam. Vemos que os pesos que carregamos não precisam ser cicatrizes, são apenas meros arranhões insignificantes perante o que é real.
A vida em potencial não é o que sentimos. Não é o que vemos. A vida em potencial não é o que queremos que ela seja, ela é sempre o resto. É aquilo que poderíamos sentir, o que poderíamos ver, é aquilo que talvez gostaríamos que ela fosse. Lemos os livros de outras vidas, apreciamos as pinturas de outras percepções, cantamos os refrões de outros sofrimentos, tentando por apenas um minuto sentir o que poderíamos sentir. Estamos em uma busca eterna atrás daquilo que nunca iremos encontrar, sem nunca perder a esperança. Temos que encarar a vida de cara, sempre. Encarar a vida de cara para poder depois descarta-la. Aceitamos os minutos. Aceitamos os dias. Aceitamos a vida.
Nos limitamos ao falso conforto da vida completa, a romântica visão do "o que mais posso querer". Ignoramos o óbvio para andarmos em linhas retas. Queremos a vida em potencial, mas nossos limites não nos permitem. Nós somos a evolução da aceitação desse raciocínio. Não podemos viver a vida como ela pode ser, portanto criamos uma versão genérica da mesma. Uma vida que reflete nossos limites como seres humanos. A busca pela vida em potencial é um caminho a ser percorrido só, com estradas que só o indivíduo pode construir e percorrer, com hotéis de beira de estrada onde somos os recepcionistas e o hóspedes, gurus e aprendizes. A estrada do conhecimento só termina quando nos afastamos demais do rio e deixamos de ter acesso à água--o elixir da vida--nosso comforto realista. Seres mortais, aventureiros da subjetividade, se infiltrando sempre mais adentro da densa floresta de possibilidades. Fugindo do elixir da vida, morrendo a cada passo. Curiosos, olhos brilhando como os das crianças, nos aprofundando no infinito da percepção. Sacrificamos a vida em comforto para podermos aprender o que a vida é exatamente. Entramos na interminável floresta para nunca mais voltarmos e, se voltarmos, sabemos que tinha muito mais para ser visto. Com o rabo entre as pernas, voltamos à estabilidade, o refúgio para se esconder da vida como ela pode ser. Um suave suicídio espera quem tentar a compreender.

-Guilherme Rocha
A Moita Suspeita

ALGUNS POEMAS EDSON FEUSER

2007-04-01T19:49:00.000-03:00

ARAR

QUERO ARAR ESSA LÁGRIMA
E PLANTAR QUIMERAS
DE SER EU TÃO VIVO
DE SER EU TÃO LÍVIDO
DE SER

ALADOS

EU RABISCO!
E SINTO COMO QUE BELISCO
A PELE DA FOLHA
NÃO APERTO MUITO A CANETA
PARA NÃO SULCAR E USAR O OUTRO LADO
NÃO VEJO O OUTRO LADO
DESEJO QUE USEM O OUTRO LADO
OU QUE NÃO USEM MAS,
QUE ELE,
FIQUE LADO, ALI, PARADO
QUERO QUE PERDUREM OS LADOS
UNIDOS
ATADOS
LADADOS.
HÁ LADOS
ALADOS.

EU SOU

EU SOU UM AMERICANO LOUCO
DE CARTOLA OU CHAPÉU-CÔCO
DE GRAVATA E TERNO CARO
OU DE BATA E CHINELOS RAROS

EU SOU UM AMERICANO LOUCO
DE CHUTEIRAS OU BOLA NA CESTA
CARECA, CABELO LISO, RASTAFARI, CACHEADO
COM PIOLHOS OU TIARA DE BRILHANTES

EU SOU UM AMERICANO LOUCO
DO MEIO, DE CIMA OU DE BAIXO
EM ALGUMA ETNIA OU IDEOLOGIA
EU ME ENCAIXO

EU SOU UM AMERICANO LOUCO
DITADOR,LIBERTÁRIO
CONTRA OU REVOLUCIONÁRIO
REALISTA OU VISIONÁRIO

EU SOU UM AMERICANO LOUCO
COM A CABEÇA CHEIA DE RELIGIÕES
MISTURANDO TUDO OU ATEU
INTEGRADO SEM PERCEBER A VOLÚPIA CONTINENTAL.

O enterro do Andy

2007-03-31T05:31:00.000-03:00

Você nasce, diz que ama, dói e morre. Há quem me diga pessimista, há quem brade ‘realista’!, Mas eu? Eu cansei de me dizer, eu me arrasto pela vida, sorvendo o tédio-de-cada-dia pelas plantas dos pés. Já me disseram que o maior minuto de sua vida é o que antecede a morte. É aquele retrospecto: infância feliz jogando bombinhas na casa de vizinhos, brincando de médico com a irmãzinha do amigo incestuoso, correndo com mais alguns menininhos atrás de uma bola suja. Aí vêm a adolescência, primeiras competições, rebeldias megalomaníacas como fumar às escondidas na escada de incêndio, shows de rock, e a paixãozinha boba. Espinhas na cara, punheta e revistas eróticas. Juventude madura, politização, passeatas, namoros sérios, orgias, bebedeiras, drogas, um pouco de trabalho, um tanto de faculdade, e pronto, vida adulta. Casa, carro, filhos, horários, happy-hour, amante, cachorro, viagens de férias, velhice, visita de filhos, morte.

Nesse grande e infinito bolo, a calda é despejada em generosas camadas gosmentas de uma moralidade guilhotinesca. Primeiro arrancam-lhe o pau, símbolo da corruptela de nosso monturo de carne de terceira pecadora, em seguida um manual de instrução, que, longe do calor de suas concepções inocentemente lidas, programa os seus bagos para arquear a sua alma em uma vozinha castrada. Nome disso? Humildade. A descrição do inferno é hedionda e enfadonha. Só não descrevem o homem. Se a empreitada fosse finalmente bem feita, ao receber os internos, as hóstias infernais sentiriam a ameaça de seres não filhos do pecado, filhos de andy warhol com veias heróicas pulsando em riste. Uma anarquia desconstrutivista dos parâmetros curriculares da instituição infernal dantesca. Mas dante pode estar errado, como sempre estamos.

Esse minuto funesto me persegue a cada segundo. A anormalidade de minha vida consistiu no meu incômodo cotidiano de experimentar o caminho natural das coisas. O exército ruma à Normandia, e você assiste de camarote. Não dá um tiro. Fica em sua poltrona comendo biscoitos de gordura hidrogenada e bebendo coca-cola. Mas o problema não é espectar, é saber que é expectador. É ver a teia a ser tecida pela aranha cabeluda e sorridente, que de quando em quando, libera um veneno de alívio, enquanto você abre mais uma latinha e rabisca um panfleto anarco-proletário-salvacionista.

A vida de um sujeito pode chegar a um tal ponto que a idéia de morte, longe de ser alívio, é tédio. Sua libido escorrega montanha abaixo, seu corpo mal pede comida, e quando se arrasta, é até as microondas da televisão de cozinha, onde os filmes hollywoodianos são mais baratos e comerciais, mais tragáveis. Seus telefones param de tocar, seu carro enferruja e seus pais vão à Europa e te mandam um postal de ano em ano com rabiscos ininteligíveis de quem mal escolheu a foto e pediu ao vendedor que riscasse quaisquer recomendações vazias.

Da janela penso que essa é a vanguarda da geração que bate à porta. Nem o prozac salva. Somos um câncer com um ego expandido, que a tudo avalia e encolhe, na incompatibilidade de te trazer algum prazer. A dor sempre esteve aí, mas nunca foi tão inteligente. Hoje ela conta com bilhões de neurônios que mal são apagados com álcool, sexo ou drogas. É uma parte da fisiologia, um novo apêndice que cresce metros e metros por entre a massa cinzenta, até absorver todo organismo. Olá, seja bem vindo, essa é a minha gang, meus comparsas, meus filhinhos do caos, meus pós-apocalípticos. O novo mundo já foi descoberto, o estado já é laico, a Alemanha já foi vencida e a guerra fria acabou. O que sobrou pra nós? A Paris Hilton.

- soldado John, como foi libertar um país das mãos de um ditador sanguinário?
- sei lá, me deu vontade de dar uns tiros e vim pra cá me divertir. Foi bem legal, consegui até por dois desses cara-queimadas para se comerem aos berros de alaaaaaaaaaaaaaaah!

Na penumbra de letrinhas pretas, borro a paisagem de uma geração que nem se reconhece. Geração? Eu sou um. Você é outro. Os universos entre nós nunca estiveram tão distantes. A cova nunca foi tão profunda, e o caixão já apodreceu. Todos de olhos vidrados e esbugalhados na tela brilhante! Avante! Ainda temos que descobrir o mistério que levou a Britney Spears a se separar do Justin! Como viveremos sem isso?

Uma carreira, duas carreiras e um vislumbre de lucidez, uma vontade de me juntar aos vietnamitas e enfiar balas em cabeções americanos com cara de budweiser. Vontade de uma causa, de um livro vermelho, de uma cartilha de guerrilha, de um movimento pacifista neo-hippie, vontades voláteis. Mais uma carreira. Shhhhhhhhhhhh. Vontades voltam e somem com as trilhas mágicas do pó da cinderela. O golden gate se abre e se fecha em intervalos suficientes para que você chegue a alguns milímetros de atravessá-lo, mas nunca consegue, nunca. A luz só impressiona. É intangível em sua imundície.

Meus olhos já secaram e andam rijos. Não existe motivo de choro. Não existe a dor melancólica dos poetas, o coração partido e a paixão idealizada... Existe apenas essa dor seca que contorce os seus intestinos e revira seus bagos, e só. Ela é seca, ela não chora. Ela pede leite condensado e um pouco mais de musicas do último segundo e de imagens re-imagens pré-imagens. Nada se inventa. Nem se cria. Transforma-se? Mentira. “Acredite se quiser”.

A mudança é um sonho sórdido, pois se ampara na idéia de que alguma coisa melhora. Impossível. Se uma coisa melhora, ela passa ontologicamente a adquirir o status de pior. E você quer mais e mais. E mais de nada. Porque nada vai saciar a sede. Inconformado, rio do pote seco. Uma risada maligna e dolorosa, de quem não aceitou a vida, mas não quer mais lutar por ela – e nem quer o trabalho de desistir. Só o vazio, um pianinho ao fundo e um copo de rum, já que o whisky anda caro demais.

Aos beliscões tentam me reanimar ‘vamos lá, vai ser bom’. Bom? Nunca é bom. É ruim porque é vazio, maquiado, e acaba. E o sabor do batom se desfaz à primeira olhada no espelho. Não sei se preciso disso. Não sei se não preciso. É um momento vivo onde existe a constatação de que estamos completamente mortos e ressequidos, trocando farpas humildes em mesas de bares mexicanos.

Vamos falar de amor. Pernas abertas em luxúria, cacetes armados, sussuros indecentes e gozos. E ai? O que existe depois disso? Passagem pra eternidade? Não. Pro inferno. O apêndice te cutuca pra lembrar que acabou e esvaziou-se. Secou, morreu. Até a próxima. Ereção. Ejaculação. E a próxima e a próxima. Um dia seu pau não sobe. Tome remédios e continue assim, vamos longe!

A fé é uma experiência fantástica. Ela irrompe das dialéticas de beneces e perdão e fulmina o peito com a paz. A paz de ver o tumor e sorrir. Já vi um velho pastor à beira da cama sorrindo ‘vou encontrar meu criador’. Mesmo que ele não o tenha encontrado, ele viveu. Alienação? Não. Vida. Não vida é respirar o ar tuberculoso da cidade que te entope as entranhas de um lodo preto que não se lava.

No turbilhão de blábláblás que já fui obrigado em fusões com grandes carteiras de cedro e ouvidos encerados com cotonetes johnsons a tolerar, pequenas estrelas ainda me intrigam. Primeiramente vistas em idade infantil, donde muitas cintilam até hoje. Ainda as conto nos dedos, mas seus brilhos poderiam preencher a eternidade do espaço. Eles encontraram, eu não. Não consigo compreender o brilho pela lógica, mas é precisamente a compreensão lógica que me cega da fulminação mística. Mas como conseguir uma fulminação mística? Estar aberto. Como estar aberto? Foda-se. Sou lógico. Morrerei como um Dedalus em súplicas no leito de sua cama fria ainda adolescente espreitado por demônios rabudos e dançantes em rodas pagãs por entre os meus miolos enervados.

Deus salve a Latrina das américas.

__________

Mateus Souza (revisado)

Fases

2007-03-30T14:14:00.000-03:00

Descobri, aprendi

Descobri que sou uma ponte com caminhos próprios
Aprendi que posso escolher ser feliz ou não
Descobri que certas dores são inevitáveis,
Aprendi que chorar alivia, mas não muda a situação
Descobri que meus maiores bens são os sentimentos que as pessoas tem por mim
Aprendi a cativar e que ser rica ou pobre não é questão de grana
Descobri que a timidez me afasta das pessoas
Aprendi que o sorriso é a melhor forma de estar perto delas
Descobri que perder pode não ser ruim
Aprendi que mesmo que eu não entenda na hora o melhor ainda está por vir
Descobri que deus está sempre comigo
Aprendi que ele tem vários nomes, um deles é a voz da consciência
Descobri que é preciso também dizer não
Aprendi que tenho que me salvar de mim mesma
Descobri que certas lembranças são tão vazias quanto um tecido morto em pele saudável
Aprendi a cortar o mal do passado seguindo em frente
Descobri que posso não estar feliz o dia todo
Aprendi que posso ser feliz antes que o dia termine
Descobri que me anular é trair a mim mesma
Aprendi a ser autentica e leal a isso
Descobri que a mentia e a omissão são armas que ferem com a mesma intensidade
Aprendi que não devo usa-las
Descobri que não devo dormir com vontade de fazer as pazes
Aprendi a não guardar mágoa
Descobri que estar perdida não é estar sozinha
Aprendi que tenho amigos para pegar na minha mão quando eu sentir medo

Descobri que tenho muito a aprender e que isso é um ciclo sem fim

Anna Paula Oliveira

Fome /sede

2007-03-29T13:33:00.000-03:00

Dias perdidos, onde eu não estava.
Escondida e contida no silencio violento de quem me comprimia
Um retrato sem cores na parede.
Minha casa
Um convite
Mesa posta
Comida esfriando sobre a mesa
Esperando por alguém que não tinha fome
Autofagia, não!
Eu tenho fome, mas também posso nutrir.
Famintos de mim

Anna Paula Oliveira

CARTA DO ÚLTIMO ATO

2007-03-28T13:49:00.000-03:00

Sabe aquela paz? Aquela, que você só encontra quando pega seu carro, toma a BR-101 até o município de Casemiro de Abreu, dobra à esquerda no trevo da rodoviária, depois à direita, à esquerda novamente, sacolejando 30 km por estreita estrada de terra até chegar ao último distrito de Macaé? Sabe? Se não sabe, experimente um dia. E melhor: faça como eu fiz, que descendo no arraial, tomei a pé o rumo das primeiras cachoeiras, subindo por quatro horas até o cume de 1400 metros, onde existe aquela pedra grande, com uma outra menor, incrivelmente equilibrada em cima da maior.

Seria meu último ato estar naquele lugar onde o litoral pode ser visto, e onde me vi cercado pelo Rio Macaé ao sul, pelo município de Macaé ao norte, por Casemiro de Abreu a leste, e por Trajano de Moraes e Nova Friburgo a oeste, esperando — talvez — um milagre que me impedisse de fazer o que lá fui fazer. A vida não mais valia a pena, ela se fora, perdi qualquer propósito, qualquer esperança e vocês sabem, sem esperança não dá.

Não, eu não estava sofrendo por amor não. Até estava, mas o fato é que ela não me deixou para ficar com outro ou porque se cansou de mim, mas porque lhe aconteceu o que ocorre com todas as pessoas boas que "caem" neste mundo: "a vida continua", "bola pra frente", "ela se foi, mas você está vivo”. Esse último argumento era o mais duro de ouvir!

Enfim, tentei levar a vida, depois de quase morrer de inanição, retomando o trabalho, os antigos projetos que esboçamos juntos, mas não deu: não tinha como continuar vivendo!

Seis meses se passaram, um ano, mais seis meses e nada: Nada da antiga alegria, do entusiasmo pela vida, da serenidade aprendida e praticada. Nada dessas coisas que amenizam a carga de ser homem. Então lembrei daquele lugar, onde fôramos juntos pela primeira vez e onde retornamos muitas vezes, com nossas mochilas, nossas lanternas, nossa barraca. Bom, se era para acabar com minha vida, extenuando a dor, tinha de ser lá. Eu sempre tive dessas coisas, tomar a decisão certa de forma inconsciente, mas olhem, daquela vez o destino jogou duro comigo. Foi assim, de repente:

— E aí, camarada? Tem um cigarrinho careta?

Quase vomitei pelo susto. Foi uma questão de instantes. Estava sozinho naquela imensidão dourada e eis que surge aquele cara, saído não se sabe de onde, sentado ao meu lado, pedindo cigarro.

— Tenho sim. — respondi, controlando o pânico, e estendi lentamente o maço inteiro para ele.

— Pra falar a verdade, não quero seu cigarro não. — disse rindo. - É que você não deve subir aqui sem guia. Sabe "qualé": é perigoso...

— Não ligo. — respondi expelindo o máximo de ranço que pude reunir. Afinal, aquele projeto de hippie, tatuado, com um cabelo comprido-imundo, calça rasgada e mais suja do que um pano de chão, estava obstando o meu grande plano de morrer em paz.

— Pois devia ligar, cara. Devia ligar. — seu sorriso era quase sarcástico.

— E posso saber por quê? — perguntei colérico.

— Ué!? Simples pô! — ele passou a mão pelo cabelo e colocou um tufo de fios encaracolados por trás da orelha direita:

— Porque a vida é beeeeeela... — e se deixou cair para trás, braços abertos, com uma cara de idiota, realçada por um sorriso ridículo. Desconfiei de que aquele sujeito tivesse "fumado" o Pico do Peito do Pombo inteiro.

— Sabe de uma coisa, "bicho”? — disse-lhe, procurando imitar o seu modo de falar. — Vou indo! "Inté" para você. Vou procurar paz em outra freguesia...

Levantei e comecei a catar minhas coisas, guardando cuidadosamente a seringa. Ele continuou deitado, apontando para algumas nuvens, com aquela mesma cara de imbecil. Por fim disse:

— Tu já vais? É cedo! Toma mais um copo! — ergueu-se pelos cotovelos, deu de ombros e amealhou: — Mas se já vais, desculpe qualquer coisa.

— Tudo bem, a culpa não é sua. Aliás, não é de ninguém...

— Vê se desce com calminha, camarada. Sem pressa, valeu?

— Tá bom. — minha raiva havia milagrosamente passado e eu já estava quase gostando dele — E vê se não demora pra descer, você também. Daqui a seis horas vai começar a escurecer. — recomendei-lhe.

Ele nada respondeu. Apenas se colocou de pé, caminhou para uma pedra arredondada, subiu-a, e ficou com as mãos para trás, olhando o horizonte. Parecia estar falando alguma coisa, mas não se podia ouvir o que era.

Peguei minha mochila, localizei a trilha por onde vim e dei exatamente 15 passos naquela direção, quando ele gritou:

— Augusto!

Virei a cabeça totalmente aturdido pelo hippie ter dito meu nome. Senti uma pontada de mau-jeito no pescoço.

— Deus te ama!

Fiquei tão confuso, que só consegui exprimir meio sorriso, numa concordância polida: "Deus te ama".

Dei-lhe as costas pela última vez e desci a elevação a passos rápidos, com o coração disparado e um arrepio gelado ao longo da espinha.

Vitor Souza

(Texto publicado no livro "Rio de Janeiro, uma crônica a cada dia", editora Litteris - RJ, 2003)

Muito obrigado por tudo/nada

2007-03-28T09:35:00.000-03:00

Suas bocas sugando o sumo das nossas terras
Roubando nossas pequenas crianças
Muito obrigado por cuidar das nossas cabeças
Seus manipuladores
Muito obrigado
Por nada
Muito prazer
Por nada

Thank you for things!
Lembro dos seus grilhões nos pescoços
Fuck your lies...
Mickey mouse...
Fuck your lies
Hollywood...
Fuck your lies...
Magazine...
Fuck your lies...
Fast food!
Thank you for nothing...
Não lembro das suas liberdades.

Suas agulhas envenenadas
Seus sonhos corrompidos
Corvos pairando por nossas hortas
Ovos podres
Dentes podres
Mentes podres
Pobres...Somos todos nós...
Seus mentirosos...
Muito obrigado pelas suas mãos
Seus assassinos
Muito obrigado por cortar nossos pés...

Comemorem nossas glorias
Destrua heróis...
Canonize mentiras
Seu deus na tv
Das seis às nove
Seus mentirosos
Muito obrigado por tudo!

Plaz...

li(gi)a

2007-03-27T03:24:00.000-03:00

lia lentamente o que dizia
aquela hora aquele sonho aquele dia
lia
pois o mundo se espraiava sob letras e palavras
e todas elas indicavam direção.
Houve então...
ouve!
há um grito
um choro distante
(mas não de tristeza
mas não de alegria)
ouve um grito que diria
- caso estivesse em mãos -
que a luz da noite ao dia
se embala em canção

Leandro Durazzo

DE BICICLETA

2007-03-26T21:53:00.000-03:00

Edson Feuser

Quando tenho insônia, saio de dentro de casa como quem foge de abelhas, passo a mão na minha bicicleta, e com a cara ao ar, pedalo noite adentro pelas ruas da cidade. Nas primeiras noites em busca de sei lá o que, tudo passava, sem tamanho, cor, endereço, era tudo parte de um torpor afogativo que só me impulsionava. Depois, como num estalo que o hipnotizador desperta o hipnotizado do transe, fui redescobrindo, o meio fio, os paralelepípedos, buracos de ruas de chão batido, as casas, as ruas, os prédios públicos, as fábricas, pontes, postes, mercados, açougues e a escola onde estudei até o segundo grau.
Como as coisas materiais estavam novamente em minha percepção, minha imaginação que me mantinha incomunicável, resolveu fazer contato. Como numa luz de uma visão, me avisou que pessoas viviam por detrás daquelas paredes e que eu os conhecia, tão bem que os havia deletado do consciente por não concordar com os papéis que representavam. Após, na primeira casa que passei, identifiquei as pessoas que ali moravam, dona Carla, casada há vinte anos com seu Marcos da padaria e seus quatro filhos: Maria Rogéria, Magda, Robson e Cláudio. Maria Rogéria era muito gostosa e insinuante, adorava rebolar e levantar a parte de trás da camisa para que os peões da obra por onde passasse olhassem com tesão sua bunda empinada. Namorava por conveniência com o filho do relojoeiro mais rico da cidade e tinha um fincante semanal na cidade vizinha que visitava toda quinta no horário do cursinho de inglês. Magda, minha rainha da bronha, tinha dezesseis... ai ai. É impiedoso para um quarentão sossegar os devaneios libidinosos com uma garota de dezesseis. Robson e Cláudio eram gêmeos uni vitelinos, do tipo cara de um, focinho do outro. Um pouco efeminados pelo carinho excessivo distribuído pela mãe e irmãs. OOOOOOOOOOOOOOO PORRA-, mas eu sou burro-, fico pensando nos outros e deixo a roda da bicicleta passar por um buraco e estourar o pneu. Que merda, oito quadras a pé. Bom, só assim me canso.

POR UM MUNDO MELHOR

2007-03-23T10:02:00.000-03:00

Eram versos curiosos, de uma música (*) estranha, em que no título aparecia a palavra blues, mas que eu não sabia bem se tratar de um blues. Enfim, versos estranhos que diziam assim:

“Onde estão os caras que lutavam no dia-a-dia,
Sem perder a ternura jamais?“

E a música seguia, ainda esquisita:

“Onde estão os caras que desenhavam novas cidades
Em guardanapos na mesa de um bar?”

— Ele está falando do Collor? — perguntou meu pai, logo depois que o refrão também perguntou:

“Onde estão as provas, onde estão os fatos?
As boas novas eram só boatos?”

— Porque contra o Collor não provaram nada! — o velho completou.

— Ele não está falando do Collor, não. — respondi distraído. — Acho que é uma outra coisa...

Meu pai saiu. Foi ver televisão. Meu sobrinho chegou. A música foi reprisada mediante a ação de dedos que ainda não haviam se acostumado ao micro-system daquela casa.

— Você gostou dessa música, tio?

Ouvi mais um verso antes de responder:

“Onde estão os caras que pregavam no deserto?
(O deserto continua lá)”

— Ele está falando de todas as ideologias, que um dia pregaram que o mundo poderia ser melhor. Gostei dessa música, sim, Gui.

O garoto sentou ao meu lado para ouvimos juntos o trecho mais sinistro da canção:

“Onde está o teatro mágico só para iniciados?”

Fiquei pensando se uma indagação como essa última poderia fazer algum sentido para um guri brasileiro, de 13 anos, que vive no interior do estado de Santa Catarina. Para mim, gente-grande, o verso me remete os seguidores de Aleister Crowle e seus rituais secretos e teatrais, movidos a LSD, lá pelos idos da década de 60. Aliás, todos as partes dessa música me remetem às grandes promessas de transformação que certos visionários pregaram ao longo do século 20. Promessas de uma sociedade mais justa, igualitária e fraterna: Promessas de um mundo melhor!

Uma agradável nostalgia (é sempre agradável à nostalgia) se impôs ao momento, e imagens oriundas da contracultura (que não vivi) sacudiram minha mente por entre as marés da história. E me senti bem. Mas depois me sinto mal:

Sabe, as pessoas desistiram! Nos anos sessenta, especificamente em 1968, uma imensa onda de insatisfação pareceu ter engolido todo o planeta. Focos de resistência ao sistema espalharam-se feito uma saudável praga: “a primavera de praga”, “a noite das barricadas”, “Woodstock”... Mas a onda perdeu a força, quebrou e retrocedeu. A resistência afrouxou. E o que restou? Esse mundo de guerra e fome, onde uma nação monopolizou um poder que deveria ter sido distribuído.

“Onde estão os atos de bravura e rebeldia
(Ternura guerreada dia-a-dia)?”

Infelizmente não tenho esperança com relação ao nosso mundo. Gostaria de poder fazer um discurso otimista, mas não dá. O ceticismo é mais forte do que eu. O grande oceano do capitalismo absorveu toda a onda da esperança.

Vitor Souza

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(*) Música “Segunda-Feira Blues”. Engenheiros do Hawaii.
Dançando no campo minado. BMG, 2003.

a paixão

2007-03-23T09:52:00.000-03:00

para uma garota especial:

a alma parece fervilhar
nos sentimos bobos diante da razão
não sentimos a razão, emocionamo-nos
parece que flutuamos com os pés no chão
sentimos nosso peso, mas estamos leves
dá arrepios, tesão e tesão
soma-se mais tesão, vontade de transar
escrevo com emoção, sinto você no ar
falar de coisas assim parece me matar
saudade de quem nunca vi, saudade
nos dias passantes que terminam no crepúsculo
sinto o orvalho de seda de sua pele
e um tremor no estômago
vejo cores nas bordas cinzas do espaço
escuto músicas e verto lágrimas
acordo com seu gosto de frutas silvestres
durmo com seu cheiro de orvalho inebriante
tesão, tesão, ardor de te beijar
vontade de sua pele, sua boca e seus seios
vontade de suas pernas enlaçadas entre as minhas
de suas ancas sob o peso de minhas mãos
de seu pescoço lascivo em meus dentes
e da textura de seu ventre úmido de amor
do gozo inundando seus poros indecentes
da formosura do descanso na cama rota
os dois sôfregos exauridos de eletricidade
o fogo brota nos leves toques de ternura
seus cabelos percorrem minhas costas duras
seus lábios buscam cegamente outro suspiro
sinto sua língua devorar levemente os nervos rijos
e tudo se ergue em fúria mágica
você dança outro balé insano
e se abre franca me engolindo inteiro
a dança flui mais uma vez, dentes e uivos
gemidos tórridos, lágrimas sagradas
te sinto doce, seus olhos cerram
os lábios clamam minha boca tórrida
infla os peitos que chupo lânguidos
as posições transcedem, mudamos tudo
agora surge a loba de cio perene
vibra sua pele como fogueira crepitante
em transe sua boca novamente me engole
arranho sua pele desprovido de rumos
então tu te viras e me oferece o horizonte
penetro fundo, tu me cantas a glória
o ritmo acelera, um tesão oleoso
vertemos fluídos em jorros incandecentes...
o gozo outra vez, e outros gozos teremos

por: Cass

A Prece de um Sonhador

2007-03-22T16:07:00.000-03:00

Sonho em ser um homem bom, um homem simples, um homem verdadeiro. Sonho em poder ser aquilo que eu gostaria que os outros fossem. Digo palavras que nem sempre refletem minhas ações. Falo sobre o cisco no seu olho, cego devido à madeira na frente dos meus. Falo de humildade, mas vivo de orgulho. Canto sobre a liberdade, enquanto encontro comforto na opressão. Reconheco meus pecados, dificultando aceitar a vida como a vivo. Gostaria que fosse tudo diferente, gostaria de dar minhas riquezas aos pobres, abandonar o status e desistir da ambição. Queria ser santo, talvez viver os sermões que eu prego. Gostaria de escrever sobre o que eu vivo, mas não consigo viver o que escrevo. Tenho certeza que escreveria lindas palavras se somente pudesse viver aquilo que eu venero. Escreveria belos cantos para adorar a natureza. Ah, se somente eu pudesse ter a alma que planejei com tanta perfeição.
Maravilhosas são as criaturas, podíamos ser um pouco mais como elas. O sol que faz as plantas crescerem, a planta que faz os animais se alimentarem, e os animais que nos inspiram para agir em pureza e liberdade. Veja as libélulas comendo frutas silvestres, tomando gotas d’água de vez em quando. A vida não as deixará morrer devido à sua falta de ambição. Humildemente elas voam em direção ao céu, conseguindo um bem maior. Sejamos como as libélulas, felizes com pouco. Deixe-nos viver e ser feliz, rolando morro abaixo, rindo em campos de verde, banhando em mares de azul. A vida é a vida, e nada mais. Libertemos o homem que empregamos para nosso conforto, lavemos seus pés, devolvamos sua dignidade. Levantemos os homens que caem, perdoemos para sermos perdoados, amemos para sermos amados, ajudemos para sermos ajudados. Alimentemos o homem que morre de fome, agasalhemos o homem que sente frio, permitamos que vivam os destinados à morte.
Busquemos a vida na sua simplicidade. Não esperemos recompensas de propriedades celestes. Rezemos em ações, rezemos em pensamentos, esqueçamos os cânticos de prioridades alheias. Vivamos a vida como ela é, inspirados pelas libélulas. Cantemos com os patos e as ovelhas. Dancemos com o trigo e os chorões. Sejamos nosso próprios mártires todos os dias de nossas vidas. Estejamos dispostos a morrer pelo que acreditamos, sem nos corromper por conveniência. Usemos nossa coroa de espinhos ao invés de usar uma coroa banhada pelo sangue do homem que sofre. Amemos nossos assassinos, eles não sabem o que fazem. Saibamos que o ouro não nos dará mais um dia de vida, nem nos fará crescer um centímetro a mais. Não ajamos esperando o reino de Deus. Tragamos o Seu reino para nossas cidades, expondo paz em todas nossas ações e pensamentos. Vivamos assim. Essa é a minha prece.

_______________
Guilherme Rocha

Cartas

2007-03-16T17:40:00.000-03:00

...Essas são as horas tenras de silencio e sinto o que está acima dos meus atos: o envolvimento. Trago em mim o caos, a ousadia e o tremor.Água a baixo, fogo acima, é sempre assim o que me motiva é o encontro da diferença.Tantas coisas matam os homens...Cada lágrima é o sangue de sal das facas que cortaram por dentro.Exilada em minha terra, vejo assim a minha alma.Pesar: sofrimento moral!Suicidei-me várias vezes, de outras fui omissa diante de minha própria agonia, quantas vezes tive que simplesmente deixar morrer!Segredos do meu intimo são estas orquídeas mortas expostas ao sol, isso se perdeu além dos limites do entendimento; venceu monstros mas se perdeu!Historias de nostalgia...
Procuro o manancial de prazer dos sentidos e é vão, é pouco, longe não chego...Existirá outra face?Ou serão vários os corpos que se encaixam em mim?A dúvida me atravessa, afinal quantos serão?Quantos passaram pela minha vida, trazendo a dor e o amor...Luz e morte do que vem e se vai.Quantas vezes morrerão meus amores, quantas vezes eu morrei?

Anna Paula Oliveira

Doutor Macedo

2007-03-15T13:14:00.000-03:00

I

"Não necessariamente meu querido sobrinho", diz a velha rabujenta, "eu posso muito bem encontrar a pessoa de minha vida em um cruzeiro desses. Não imaginas o número de contos de amor que já foram inspirados em cruzeiros no mediterrâneo. Um dia, na tv, um programa dava como prêmio essa viagem. Lá eles mostravam as fotos e só tinha gente bonita no barco. Os homens são todos cavalheiros e as mulheres todas são damas, a música toca suavemente enquanto o garçom serve champagne em taças de cristal. Dá até para ouvir a música se eu fechar os olhos."

Doutor Macedo retira o estetoscópio, e soltando um arroto silencioso ele se direciona à sua paciente.

"... os lençóis são de setim e as plumas de gansos da mongólia."

"Hum hum" , o doutor limpa a garganta. "Senhora Tavares, a senhora é assegurada?"

A velha continua, "os golfinhos perseguem o barco enquanto o sol se põe, donzelas jogam flores ao mar."

"Senhora Tavares, por favor."

A velha não se cala. O doutro a olha de relance e pergunta, " a senhora consegue me entender?"

A esse ponto, a velha já estava com os olhos virados. Seu batom já tinha se desmanchado desde que ela insistiu em saudar o doutor com beijos e abraços.

Suava muito a velha, e olhava fixamente para o teto.

"Assine aqui por favor". Insistindo, o doutor conseguiu a assinatura da velha senhora.

"Tenha um bom dia, volte sempre," diz ao direcioná-la à saída. Doutor Macedo chama a atenção de sua secretária que garantiria que Dona Taveres iria sair da propriedade.

II

Uma visita ao cabinete de licor torna tudo mais tranquilo.
"Manda entrar a próxima."

Uma jovem entra no consultório, ela se chama Julieta Campos, longos cabelos contornam sua beleza.

"Boa tarde senhora Campos," diz o doutor.

A jovem se senta na cadeira e se inclinando na mesa pronuncia todas as letras de "é senhorita Campos".

Doutor Macedo adora quando uma mulher lhe provoca.
"E o que está te incomodando?"

"Olhe doutor, eu ultimamente tenho sentido umas dores no meu quadril. Dói muito, especialmente nas piores horas."

"Quando estás fazendo amor?" perguntou o doutor.

"Não doutor, quando estou usando o banheiro", rebateu a jovem, um pouco ofendida.

"Sim, claro, me desculpe." Ele limpa a garganta. "Me diga, como surgiu essa dor? Talvez uma queda?"

"Não foi nada disso, na verdade eu sinto algo crescendo no meu quadril. Frequentemente sinto umas dores."

"Uma verruga? Não não, talvez estejas grávida. Minha mãe teve isso um dia."

Silêncio.

O doutor limpa a garganta novamente, "posso ver esta coisa que cresce em teu quadril, senhoRIta Campos?"

"Sim claro". Ela se levanta e abaixa levemente a sua saia, revelando nada mais do que a suava pele de seus glúteos.

"Mas senhorita, não há nada crescendo em seu quadril."

"É doutor, mas isso é porque eu sou esquizofrênica e imagino coisas".

O silêncio segue a revelação, o doutor olha a jovem em seus olhos, quer tê-la de qualquer jeito.

Finalmente ele fala, "Bem senhorita Campos, eu já lí muitos livros sobre a sua condição, livros da Inglaterra, da França, até livros da Argentina. Tens muita sorte que vieste até meu consultório jovem donzela, eu sou o único médico especializado em curar problemas como o seu."

"Mas eu acabo de dizer que eu não tenho nada, eu disse que eu imagino coisas, e eu imaginei que tinha algo crescendo em meu quadril. Talvez tenha exagerado em ter vindo até o senhor. Queira me desculpar por favor." E ela vai embora.

Nesse intervalo será necessário uma dose dupla, pensou o doutor.

III

Durante muitos anos, especialmente enquanto era residente em uma clínica de terceira categoria, doutor Macedo se preocupava em ter de mofar na rotina. Não preenchia formulários nem atendia velhas com artrite sem ser acompanhado por uma náusea suicída. Agora com 56 anos, o velho doutor pensava sobre o que tinha conquistado: um consultório, uma muda de alcoolismo, um jogo de facas importadas e uma pedra no rim que a qualquer momento lhe torturaria. Tudo lhe parecia patético mas ....

"Doutor , o senhor Barbosa está entrando." falou a máquina.
"Obrigado Deise" respondeu o doutor.

A porta se abre e um jovem adulto bem portado cumprimenta o doutor, "Júlio Barbosa" foi o que disse.

"Sim sim, por favor sente-se", convidou.
Sentou-se.
"Em que posso ajuda-lo?"

O jovem retirou seu paletó e, ficando a vontade na cadeira, comecou.
"Doutor Macedo, eu sou um representante de um grupo comercial de valores questionáveis. Precisamos urgentemente de um doutor sigiloso e o senhor foi recomendado."

O doutor pareceu confuso, "calma aí", retrucou, "você não tem doença alguma?"

"Não."

O doutor olhou para a janela. Pombos cagando.

"Temos uma situação", disse o jovem, "como talvez o senhor possa imaginar, nosso grupo tem que ficar longe de polêmicas que possam comprometer nossos investimentos." Uma breve pausa.
"Preciso que o senhor me acompanhe para ajudar meu irmão, ele foi baleado."

O doutor não hesitou, "sim, mas porque não chamaram uma ambulância?".

"Não precisamos de polícia ou mídia em cima de nós. Não posso estressar o bastante o quanto isso é importante."

"Quanto eu ganho?" Perguntou o doutor.

O jovem se pôs para rir, já tinha um plano e a ganância do velho não iria atrapalhar.

"Temos algumas informações que tenho certeza que o senhor não iria gostar de ver sendo publicadas."

O doutor estalou o pescoço, retirou seu óculos e perguntou, "o QUÊ você tem contra mim?"

O empresário retira de sua pasta uma outra pasta que continha uma pasta menor e despeja seus conteúdos na mesa do doutor.

"Prostitutas." Mostrou uma foto do velho de quatro sendo abusado por um jovem de decendência árabe.

"Drogas." Mostrou uma foto do velho injetando algo em seu braço.

"Corrupção." Mostrou uma foto do velho de sobre-tudo e óculos escuros.

"E ainda por cima ...", antes de concluir o doutor o interrompeu.

"Meu amigo, você não tem nada contra mim."

O jovem se levantou e insistiu, "sim, não legalmente, mas a sua reputação está em risco doutor Macedo."

O doutor se levantou e se dirigiu ao cabinete de licor, e se servindo disse, "Senhor Barbosa, eu não tenho reputação para manter."
Tomou um gole de sua bebida e abrindo a porta, convida o palhaço a sair.
"Publique o que quiser, eu não me importo."

O jovem se exalta e jura o fim do doutor.
"Isso não terminou seu velho safado."

Acende um cigarro e, já sentado, vê o uísque na fumaça. A porta fecha, lentamente e aguda. A mente confunde, o sol vira lua, as sombras espantam sonhos irreais. O vento vem vindo, o suor vai caindo, os olhos cansados esquecem de ver. Ouvidos fundidos, coração esquecido, a musa da vida que queria viver. A náusea do dia, o santo vigia, divindades deboches vomitando salvação. Cabeça girando, demônios dançando, bebidas nas veias de civilizações. O velho se vira, se segura e brinca que os jogos que joga não tem finalidade.

IV

"O senhor está bem?" perguntou a máquina.

O velho saiu do transe, "como sabes que eu não estou bem?".

"Doutor, foi só uma maneira de falar. O sujeito que saiu estava muito nervoso." disse a máquina.

"Certo certo...", o doutor limpou o suar de sua testa, "então .. o que é que você quer?"

"Saber se você está bem senhor."

"Por favor me deixe em paz." suplicou o doutor.

"E os outros pacientes?"

"Deixem eles esperando, vá comprar algumas revistas novas." sugeriu o doutor.

V

Que trabalho horrível, pensa o doutor. Apenas degenerados aparecem para consulta, todos os dias histórias desagradáveis, infecções nojentas e cheques sem fundo. Que incentivo existe para querer trabalhar com a saúde pública? "Que merda", pensa o doutor, ao beber mais uma dose de seu conhaque favorito. Pensa nos pacientes que esperam na sala abafada, sem ventilador ou ar-condicionado, suando bicas antes de seus exames de coração. O calor abaixando a pressão dos hipocondríacos, um ambiente de intercâmbio de víroses. "Porque eles vem até mim? Detesto o meu trabalho."

O doutor sai pela porta dos fundos diretamente para os corredores do hospital, longe de sua secretária e seus pacientes. Entra no banheiro e se lembra de quando começou a trabalhar, quando tinha uma licença médica expedida pelo Instituto Médico de Araripina do Oeste, que lhe dava permissão para praticar medicina, mas apenas em lavatórios dos hospitais do Recife. "Bons tempos" pensa o doutor lembrando-se de situações interessantes, como a vez que um jovem apareceu com um profundo furo que chegara ao pulmão. Urinando, se lembrou:

"Rápido minha gente, ele precisa de uma intervenção urgente. Doutor Toledo, por favor faça um corte em seu peito. Enfermeira, me traga uma colher de sopa, precisaremos fazer uma lobectomia." O doutor se mantinha calmo e, recebendo a colher, enfia ela dentro da privada para limpá-la.

"Doutor, não deverias esterilizar a colher?" Pergunta a enfermeira.

"Provavelmente," responde o doutor, "mas não temos tempo para isso".

"Doutor, o corte está feito." avisa Toledo.

"Então seja o que deus quiser." Doutor Macedo enfia a colher dentro do corte, entrando em contato com o tecido pulmonar do paciente. Mexe bastante, atrás de algo que apenas o doutor sabia o que era. O sangue jorrava para todos os lados, na enfermeira, no espelho, nas paredes do lavabo, nos olhos do doutor. "Doutor Toledo, por favor, ponha pressão em seu estômago." E ele seguia as instruções, fazendo cada vez mais sangue jorrar.

"Doutor, não achas que deveríamos anestesiar o paciente? Quem sabe um pouco de morfina?" Sugeriu a enfermeira.

"Acabou o estoque, o vigia da noite tomou tudo para ver qual era a onda...não pare! empurre mais forte."

Após alguns minutos de sangue por todo o lado, o doutor finalmente retira do pulmão um tumor do tamanho de uma cereja. "Achei!"

As máquinas apitam, o batimento cardíaco do paciente para.
"Doutor, ele se foi."

"O trabalho está cada vez mais difícil", lamenta o doutor. Ele vai ao seu gabinete de licor. "Que merda! Tem alguém roubando minha bebida! Esses jovens de hoje em dia estão fora de controle.”

O doutor termina de mijar e ri de sua lembrança. Ele vai à pia para lavar as mãos e se olha no espelho. Cada dia mais velho, rugas de um velho chato, olhos de um velho sem esperança, cabelo de um velho indiferente, dentes de um velho boêmio. Velho desiludido que nunca foi amado, criando fantasias para justificar a inércia de seu coração. Joga água no rosto e volta para os corredores do hospital.

VI

Andando de volta para seu consultório, doutor Macedo dá de olho com uma jovem e bela enfermeira que sempre evita o seu olhar. Deise é o nome dela, o alvo do amor incondicional e doentio de Macedo, a destinatária de suas cartas de amor... ao se cruzarem, o doutor fala "Deise, da próxima vez me traga uma foto 3x4 para eu colocar na minha carteira", mas a enfermeira continua andando, fingindo que o comentário não tinha sido destinado a ela.

O velho vai para seu consultório e, sentado, abre a gaveta, retira um pedaço de papel e começa a escrever mais uma carta.
Ele se serve de conhaque e continua.
Muito honesto, tem que fazer ela se sentir importante.
Ela nasceu para o doutor, porque ela não percebe o que eles têm?
Pondo o ponto final na carte, o velho se serve de uma outra dose de conhaque e, acendendo um cigarro, suspira satisfeito.

VII

O problema não é o amor, mas sim a forma em que nos amamos. Assistimos aos melhores momentos da paixão perfeita na televisão, acompanhada da trilha sonora de um romântico tesão, e sem pensar a respeito, criamos as expectativas que corroem nossos sentimentos reais. O velho amava, mas era um doente. O velho via em sua musa alguém que poderia o fazer melhor, e sem respeito às suas vontades, se aproximara vulgarmente. Não deixara de acreditar no amor, mesmo com constantes manifestações de repulsa.

"Mas dessa vez será diferente," pensa o velho.
A jovem era casada, e acreditem, nada indicava que ela teria algum interesse no nosso doutor. Os anjos e diabos de seus ombros viriam a conversar sobre a situação, mas antes o velho se lembrava do primeiro encontro com Deise.

Perambulava pelos corredores com um café na mão. O velho, cinco anos mais jovem, pensava apenas em retornar ao seu consultório. Tinha tomado uma pílula recomendada por um paciente e se sentia bem. Passando pela sala de cirurgia, Doutor Costa, um doutor experiente, pede a presença de Macedo na operação. Doutor Macedo, afetado, porém consciente de suas responsabilidades, entra na sala e coloca o vestuário apropriado. Doutor Costa, Doutor Gonçalvez e a enfermeira mais linda já vista pelo velho doutor estavam presentes.
"Doutor Macedo, preciso que você colabore com a enfermeira e a ajude com os equipamentos." Ordenou Doutor Costa.
"Sim, claro, mas é claro." Respondeu o intoxicado doutor.

A operação era simples, apenas uma intervenção contra um aneurismo na aeorta da paciente, uma velha inconsciente com uma cara de quem estaria pedindo para morrer. A enfermeira era linda, e pediu que o doutor colaborasse e passasse a ela os instrumentos de trabalho. O doutor alegremente aceitou tudo que lhe foi dito.
"Bisturi", pediu a enfermeira.
O doutor pega o bisturi e passa para a enfermeira, que passa para o doutor Costa.
"Navalha", pediu a enfermeira.
O doutor pega a navalha e passa para a enfermeira, que passa para o doutor Costa.
"Dilatador", pediu a enfermeira.
O doutor pega o dilatador e passa para a enfermeira, que passa para o doutor Costa.

"Como estou ajudando?" o velho se perguntava, deliciosamente distraido pelas frases tenras da enfermeira.

"Agrafo cirúrgico", pediu a linda enfermeira Deise.
"Não sei o que é isso querida," responde o doutor.

A jovem aproxima-se da mesa e pega o instrumento dizendo, "isso é um agrafo, seu bobo."
A partir desse dia, o doutor nunca mais se esqueceria da imagem dos olhos profundos de sua querida Deise fixados nos seus enquanto ela comentava sobre sua incompetência.

A cirurgia parece correr bem. Doutor Costa trabalha concentrado junto com o doutor Gonçalvez. Deise se aproxima dos aparelhos para anotar leituras e pede para o doutor pegar o gastroscópio da paciente.
Nosso doutor, sem pensar duas vezes, chega junto de Deise e cochicha em seu ouvido, “que tal brincarmos de adivinhação? Você senta na minha cara e eu tento adivinhar o teu peso".
Desde então nada prometera acontecer entre os dois.

O doutor olha para o teto ao se lembrar do encontro, dá um trago de seu cigarro e pensa na carta que acabar de escrever. "Desta vez ela perceberá o quanto a amo". O velho se apaixonou ao escrever esta carta, mesmo sabendo que um dia mandaria a mesma para uma outra qualquer. Ele se apaixonou pela sua capacidade de amar. Tinha várias pretendentes e tentaria a sorte com todas, pois o amor é reciclável. Mandaria para uma de suas damas ou uma de suas putas talvez.

Sentado em sua embriagez, a cabeça descansa na parede enquanto a fila não para de crescer.

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Guilherme Rocha

Carlos Passos

2007-03-12T16:34:00.000-03:00

Quando saltei do elevador encontrei o Carlos Passos advogando, mas de bermuda e camiseta. Com a fabulosa barriga e o jeitão carioca, seus olhos brilharam sobre minha tralha de pesca.
- Aí, ruço, a gente precisa combinar uma pescaria junto.
- E emergiram-se as histórias, as saudades das pescarias no Rio, divididas entre grumari, guaratiba, sernambitiba. Do tempo em que a praia de Ramos ainda não era uma lagoa de merda; e tantas lembranças que seus cinqüenta e poucos anos guardavam como coisas boas da vida. Minha inveja das pescarias de Carlos Passos foi grande. Antes de pegar no sono merecido de um domingo cansativo no mar, fiquei imaginando o velho arremessando daquelas pedras gigantescas de Grumari, onde os peixes vivem felizes e fartos de um dos mais belos lugares da terra. Dormi vendo o azul do céu e do mar do Rio confundindo minha visão.
O dia seguinte era meu: a segunda-feira gosta de mim porque gosto dela. Saindo do condomínio, lá estava Carlos Passos de queixo levantado, barbeado, terno preto, pasta 007, na parada de ônibus.
- Quer uma carona? – Pergunto.
Uns dez quilômetros depois ele entrava no fórum com uma pescaria combinada para a primeira maré de domingo, quando a cheia ultrapassaria sete metros lá pelas quatro e meia da manhã. Fui ao centro da cidade: extrato no banco, um coco na praça João Lisboa, dois expressos numa lanchonete sebosa, da rua do Sol e, meio-dia, hora de ir pra casa. Quando vou virando o retorno pra pegar a ponte lá está o Carlos Passos, mas o trânsito violento do local não me deu chance de parar. O tédio do engarrafamento me fez rapidamente esquecer que o Carlos Passos cozinhava no sol do meio-dia, na panela de pressão: seu terno preto.
Na terça de manhã estou de saída na portaria do prédio. Edimilson, o zelador:
- Carlos Passos morreu.
- O quê?
- Carlos Passos, o senhor não conhecia? Aquele advogado...
Ora, se eu conhecia o Carlos Passos! Caminhei com aquele trejeito zumbi de filme hollywoodiano. O dia anterior veio como um filme de baixo contraste; nele o Carlos Passos era o personagem principal. Eram tomadas perfeitas de minha realidade visual histórica, mas meu ínfimo lado metafísico me dava de castigo uma figura sempre ao lado de Carlos Passos. Era uma figura hialina, sutil, de olhar sarcástico, dirigido, não ao Carlos Passos, mas a mim. Um olhar de quem diz: “olha eu aqui”, semelhante ao onipresente olhar divino; e eu sentia um calafrio, uma consciência pesada por não ter parado e dado uma carona para o Carlos Passos que cozinhava dentro do seu terno preto no calor do meio-dia.
O resto da semana foi comum como um bocejo discreto. A morte já não estava em canto algum. De minha janela eu via, no prédio ao lado, o apartamento vazio de onde o Carlos Passos me acenou pela última vez, no reveillon, pouco antes de sua morte.
No domingo, às quatro e meia da manhã eu estava sozinho em meu catamarã, no meio da Baía de São Marcos. Joguei na água uma dúzia de cravos e comecei a pescar em silêncio, em homenagem ao meu vizinho carioca Carlos Passos.

Geraldo Iensen, Do livro O Legado de Torres, de 1997

- Pausem suas Literaturas -

2007-03-12T16:15:00.000-03:00

Incitado por um contundente parágrafo pretensiosamente político, resolvo, política e incorretamente, escrever sobre o produto de uma árvore morta por uma política neo-liberal-individualista-pseudoesquerdizada que supervaloriza o eu e cria fantasmas sociais não vistos e não atingidos.

Pausa para pergunta. Que função tem o alarde da imprensa de que turistas em Copacabana (?) tiram uma foto de férias enquanto um corpo jaz morto na calçada no fundo da figura? Veja bem. Pode me crucificar, mas aprenda a criticar. Facilmente recaímos para a insensibilidade individual que nos faz monstros opressores e egocêntricos. Se não nos interessa, não vemos. Você realmente acredita nisso?

Se sim, procure uma escola neo-hippie, matricule-se nela e aprenda a valorizar a realidade e a sensibilidade “inerentemente” humanas em todas as suas nuances. Você vai se comover com o corpo estendido, e convocar a multidão de cartazes e lágrimas aos gritos de basta, numa dança ritual ao redor do corpo, que, paradoxalmente, vai continuar lá.

Você acha que há alguma função maniqueísta por trás de uma notícia dessas? O que acontece com chamadas deste tipo? O alarde para a violência urbana muda alguma coisa, ou promove uma linha argumentativa a favor de que somos maus-elementos que devemos nos tratar e autorizar a censura a almas podres? Pois bem! Tome coragem e autorize! O governo é uma corja! Meninos jogados em sacos? Que mãe filha-da-puta! Vamos enforcá-la! Justiça social, já! Somos culpados donos da moralidade que sabemos quem e quem presta!

Você é cético e acha que é isso mesmo? Enterra os cadáveres do passado e acha que nada se pode oferecer em favor de alguma mudança?

Não faço opção. Não se conhece o homem. A minha urgência é que se conheça o homem à revelia de discursos que o revestem de moralidade e culpa. Conheçamos. Aprendamos. Se soubermos porquês, poderemos alterar probabilidades. Não as da foto do cadáver na calçada. Simplesmente, não haveria cadáver.

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Mateus Souza, não escrevendo nem um conto, nem uma poesia.

Nos trilhos (parte I)

2007-03-10T19:47:00.000-03:00

Não acredite muito nessas linhas, só em algumas, noutras pode ler, mas sem perceber que o fim se aproxima mais rápido do que os trilhos podem suportar. E já não te cansa mais essa melodia triste toda tocando o tempo inteiro perto do ouvido, o que te faz bem é aquilo que me machuca, mas eu gosto é de sentir medo, ver a espinha gelar e perceber que o que faz bem me deixa deprê. Mas eu busco o Bom. Deixa eu viver.

É estranho, então, entender que de forma tão sucinta quanto a palavra sugere você mude seu lar tão rápido que sequer espera eu pentear os cabelos. Deixou o quarto abafado, o chuveiro estava no quente, queimou a pele, criou pequenas dores, mas satisfez.

Era um doce saber de tantas coisas amargas, por isso ele optou por ser melhor, não mais que eu ou você, porém, maior que ele. Deixa estar, deixa ser, tudo a de vir como fora combinado, a não ser que você queira sair, fugir. Estamos tão perto da chegada, que a partida metralhou nossos corações de saudades. Eu entendo perfeitamente o que te faz sentir assim, eu havia pensado nisso antes, eu até me vesti dessa forma também, é como um déjàvu.É tão transparente que racho a cara ao ir ao teu encontro, percebo que não é mais assim. As coisas mudam, enquanto isso o tempo passa e as roupas secam no varal, no meu varal abandonado, pois faz tempo que não tomo banho, só pra não apagar esse cheiro e sentir que mora comigo.

Mas do que se imagina, se faz. E mais ainda quanto mais corre o tempo, quanto mais se faz o canto de um pássaro novo. Talvez possas se sentir assim em relação à tantas coisas ao teu redor, que fazem parte do meu redemoinho de coisas confusas na cabeça maluca pensante e desastrada. Eu derrubo em ti um pote de mel, de um tipo tão doce que você nem reclama, apenas lambe tudo, numa forma felina de se limpar. Assisto a tudo isso com certo entusiasmo, porque eu gosto dos gatos, me sinto até um em determinada situações e percebo como você imita bem a natureza desses bichos.

Um carinho doce como esse mel, eu tento fazer, mas a minha mão machuca quando toca, parece um toque de Midas da dor. Você se afasta e escolhe um canto longe e aconchegante para viver, apenas te contemplo triste, queria poder me aproximar. Talvez seja perigoso demais. Talvez não seja nada demais...

Tainá Silêncio do Amor

Veneno doce da minha insensatez

2007-03-10T08:57:00.000-03:00

Vinho me lembra filmes em preto e branco que deixei guardados na estante empoeirada do meu quarto, velhas lembranças que hoje não passam de recordações do tempo que eu sabia quem eu era.Quero mais, isso é um convite sente para beber comigo.Porque o vinho desperta sentidos em mim.Quero viver, fique aqui e respire o ar das noites de inverno quando chove, minha boca um beijo demorado, um sorriso ou apenas um encontro nosso; palavras do que sou eu ou do que seria de nós se a noite não tivesse fim...Porque o vinho...Ele me leva...Ele me permite...Ele me faz desaprender o que é errado...É o que o vinho faz comigo...Eu quero mais uma garrafa!

Anna Paula Oliveira

Cronos e Réia

2007-03-09T22:15:00.000-03:00

I

No décimo quarto dia do segundo mês, Deus, em sua onipotência, resolveu fazer uma cesta para refletir. Após um minuto de infinito, decidiu que seu acordo com os homens sobre não destruir a terra com água expirara, e retirou o único arco-íris que coloria um céu distante naquela tarde do dia segundo.

Pepo, parado no ponto de ônibus, fumava um cigarro sorridente. Mesmo ensopado daquela chuva intrometida de dias de sol, sorria com o seu cheque salarial de quatrocentos e quarenta e seis rúpis no bolso. Naquela tarde escurecida pelas nuvens, indícios do parecer divino já se apresentavam misteriosamente. Há uma hora esperando, pepo foi abordado por um vagabundo de luxo: vestia um resto de terno com um meio cinto social e uma bermuda encardida e suja. Pediu-lhe um cigarro. Coisa normal entre os vagabundos da cidade, à exceção de que este falava inglês e segurava um maço de revistas de negócios. Pepo, curiosamente, não se deteve no refinamento do vagabundo e ainda trocou duas palavras em inglês oferecendo-lhe dois cigarros, um para mais tarde. Curioso mesmo foi ver o velho Rildo assobiando por entre os guarda-chuvas revoltosos. Parecia não se incomodar com o caos da cidade, e embicava uma cantiga em uchinaguchi, língua de seus ancestrais okinawenses. Aquele sim era um homem curioso do qual pepo nunca esquecera. Não teve coragem de abordá-lo, apenas deteve-se a caminhar um pouco atrás dele por entre as notas orquestralmente assobiadas, até se perder por entre árvores gotejantes.

Trepou numa árvore para ver mais adiante. Alcançou o último galho - daquela altura os pingos pareciam mais grossos. Uma fabulosa vista de sombreiros abertos como um tapete negro de pontinhas prateadas. Pares de vaga-lumes gigantes iluminando as ruas em uma fila interminável de carros, um velho tremendo de frio ,gentilmente acudido por uma índia que ofereceu-lhe abrigo em sua metade de guarda-chuva, um menino gordo abraçava a mãe cansada e pensativa, uma pedinte invadia ônibus executivos implorando por trocados para comprar um isopor, uma vez que as cervejas para o carnaval seriam doadas a ela pela paróquia (uma estória interminável), um senhor grisalho acenava para cada táxi que passava, como se sua vida dependesse da chegada ao destino, e torcia as suas rugas cada vez que percebia a bandeira de lotação acesa. Pepo via, acendia mais um cigarro e continuava a espreitar. Naquele instante não se erguia sobre qualquer mureta - era a sua própria árvore, de onde podia observar o mundo no calor das chuvas. Ninguém o notava, nada o incomodava e até o cheque desceu-lhe os bolsos rumo ao bueiro sem nenhum gesto de apego.

Uma gota grossa cutucou-lhe o ombro, e Pepo olhou para o céu distinguindo um feixe luminoso pendendo de uma nuvem cinza. Cruzou um longo olhar com o feixe – ele e sua árvore. Sua boina pingava um colírio azedo em seus olhos, mas nada parecia o incomodar. Sentia na espinha um frio jamais experimentado em sua infância triste e recolhida, e soluçou toda aquela água jogada do céu com sua lágrima amarga.

II

Naquele mesmo instante de reflexão e decisão, onde o tempo dos homens contava-se em longas horas marcadas em relógios esportivos, Deus abriu uma janela por entre nuvens para espiar. Do alto de seu castelo de luz, avistou um homenzinho de seus vinte e três anos no topo de uma árvore. Mirando seus olhos, viu a beleza de toda uma vida sonhada e não vivida, e encheu-se de compaixão. Por um segundo aquele sentimento demasiado humano ofuscou-lhe a onipotência e as horas humanas se perderam. Já era tarde demais e a cidade submergiu em água. Só restava Pepo. Pepo e sua árvore.

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Mateus Souza

Notas de Guardanapo

2007-03-07T14:21:00.000-03:00

Já andava cansado de me esgueirar bêbado pelos becos imundos daquela minúscula cidade. Algo muito louco e lisérgico havia acontecido, mas não sabia dizer o que exatamente.

-Quando sai o ultimo ônibus pra cidade?
-Não sei, já está tarde. Deve ter saído.

Putz, onde iria dormir com 10 reais? E a fome? Decidi por um café. Um bom cafofo na rodoviária parecia interessante. O cardápio ficava no guardanapo (escrito mesmo de caneta, naquele porta-guardanapo de inox de lanchonetes), e tudo continua esquisito demais. Uma média. Preço: um sorriso convincente. Hãn? Como um pão com café custaria um sorriso? Onde diabos estou?

-Uma média, por favor!
-Com essa cara, não dá nem pra água. Não leu o cardápio?
-Eu pago porra! Não aceitam dinheiro aqui não é?

O cara se convenceu (ou comoveu-se com minha cara de ameixa faminta) e me deu um pão duro com um pouco de café com leite. Mais café do que leite. Comi avidamente, e continuava a estranhar tudo, inclusive minha fome. Havia uma escadinha que, deduzi, daria em alguns quartos. Resolvi subir. Uma bonita moça de pernas cruzadas tomava café numa mesinha suja. Por algum motivo pensei que era ela a responsável pelo lugar e resolvi lhe pedir um quarto. É engraçado imaginar a quantidade de armas que alguém pode guardar nas baias da alma, pois, ao ser perguntada sobre o preço (dos quartos, obviamente), a moça deu de ombros lançando-me uma gargalhada estridente e perguntou: -Fedido, tenho eu cara de puta? Cara de puta? Mas eu só pedi um quarto merda! Ela deveria estar sem foder há alguns dias, senão não me compreenderia tão mal (mal? Pregas do inconsciente...). O fato é que poderia dormir com ela, mas não depois disso. Resolvi esperar nas ruas o amanhecer para tomar um ônibus

O ônibus me encontrou babando e dormindo no banco da parada, encostado numa lavadeira de ombros gordos e macios. E foi ela mesma quem me avisou da chegada, ao que eu agradeci imensamente. Ela bem que poderia ser minha mãe, me dando seu colo carnudo de trabalhadora, e me avisando das chegadas e partidas. Minha mãe, mesmo muito amiga, nunca havia sido dada a afagos, e aquele ombro sonhou-me o mais próximo de maternal que pude experimentar. A passagem custou o suficiente para que eu tomasse apenas um café na estrada. Procurei um lugar confortável para me sentar, silencioso para ser mais preciso, mas o único disponível era ao lado de um cara magro, com muitas tatuagens de santos, do tipo dos “chicanos” de prisões americanas. Bom, vamos lá, pensei.

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Mateus Souza (republicando revisado)

Um Amor Ébrio

2007-03-06T00:50:00.000-03:00

Minha querida Deise,

Flerto já há um tempo com impulsos onde velhos como eu se apaixonam por lésbicas sempre no começo do outono.
Mas estou de pé em nossa casa, portanto não se preocupe, seguiremos o plano, crie coragem, pule da sua janela para os meus braços e riremos como nossos eternos ídolos, os mascotes das caixas de cereal.

Tudo dará certo se você se comprometer ao sonho de sonhar um sonho em comum com um sonhador, criando imagens que se tornaram, tornam e tornarão simples refrões de uma música melancólica que poderia rimar com cólica não fossem suas paranóias e obsessões.

Não as vês? As paródias do correto, as traduções de dialetos inventados por nosso amor?
Não vês? O pinico no infinito que limpei pra te impressionar?

Estarei esperando ansioso o retorno de seus beijos que nunca recebi fora aquela vez que levei um fora e ralei o joelho caindo da bicicleta importada emprestada do meu irmão,
e lá você, doces lábios de açaí adocicado, beijando a pessoa que eu queria ser.

Acho que faria bem o papel de seu pai
com você ou por você, decida como queres me ver,
cuidando e assistindo o seu crescimento ou infiltrando os orifícios que como pai diria para você proteger.

Pode ser uma bela vida essa nossa,
filhos mistos correndo pelo jardim enquanto declaro versos para os pássaros que engaiolamos para não termos que sair nunca de casa.
Guaraná e brigadeiro na casa do vizinho e uísque na mamadeira da minha avó banguela que não tem onde morrer.

Andaríamos de mãos dadas pelo subúrbio da casa de seus pais, jogando neve um no outro e convidando seus parentes para um jogo erótico no chão da cozinha.
Pentearia meu cabelo pra conquistar o seu pai,
os joelhos juntos e uma náusea sob controle.
Contaria de minha vida e de meus amigos artistas que, por razões desconhecidas, semeiam flores mal brotadas.

Se rirmos juntos pra demonstrar o quanto não nos importamos com os inimigos de nosso amor, seremos felizes e assim eu poderei facilmente contar aquelas histórias passadas que te contei pra te conquistar.

Será assim nosso casamento: olhos persistentes, um bolo de ilusão, minha mal amada sogra me observando. Teremos uma bela lua de mel quando todos os recepcionistas e manobristas saberão que terei uma gostosa noite com você. Mas sabe o que? Eu me recusarei a transar!
Passarei dias contemplando as paisagens de nosso paradisíaco destino, pensando na vida longe do matrimônio.
Assim eu quero ver o olhar decepcionado daquelas figuras engomadas.

Uma vez fui a um casamento e vi no fluxo de almas uma razão para me rebelar,
pois vi a silhueta de um trouxa pregando no altar enquanto um monge folgado admirava o meu sobrinho.
Foi lá que vi a sina recusar uma impotente iluminação.
Depois vi um monge e um hippie cantando uma oração, de utopias ingênuas e com frases clichês, bêbados pelos becos da vila.

Mas não posso me controlar, ao beber mais uma dose de um remédio qualquer que não te fará bem se você não quiser morrer.
Deise, eu quero escovar seus cabelos, fazer as unhas de seus pés e remediar aquele inchaço no seu intestino.
Quero lamber as lágrimas do desespero do seu parto, apertar um cigarro pra hora de seu infarto, chorar as lágrimas de seu falecido pai, relembrar traumas perdidos de um bom tempo atrás.

Não vês meu bem? O que tenho a oferecer? Meus laços para presente e minha direct tv?
Meu livro de poemas e minha sanduicheira? Minha alma vendida no sebo dos infernos?
Não vês meu bem que podes confiar, no meu gosto, meu cheiro, minha vontade de amar?
Não vês que eu quero o que tu queres também? um marido vestido, uma Mercedes Benz?
Nossa casa um chiqueiro, manchas de desilusão, sua sujeira, seus vícios, suas determinações.

Pense bem minha querida, o que queres da vida, como é que tu lidas com a eterna armação,
de um pobre coitado, venerado e escravo, um exemplo, um filho de uma velha ficção.
Aprendiz de um santo, viciado em absinto,
uma figura rica em contradições.

Te amo,
Doutor Macedo, PHD

-Guilherme Rocha

Ontem

2007-02-28T20:23:00.000-03:00

No meu sono pré-consciente, senti uma gota de água de coco fervida voar para o meu olho esquerdo, sobressaltando-me em um espasmo que me levantou. Não me lembro quem preparava os cocos. Estavam todos fervidos e com uma carne branca e saborosa, ainda que as cascas verdes houvessem sido arrancadas.

Conversávamos animadamente sobre uma negra de lábios brilhantes – resquícios subterrâneos da frustrada tentativa de cochilo. A moleza do coco refrescava-me como os beijos dela, e penso que é esse o retrato mais claro de meus últimos desejos, despir-me da fria mecânica que me espera e realmente ceder à subversão e imoralidade.

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Mateus Souza